路人书

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第87章（第2页）

&esp;&esp;阿黎的声音隐隐染重了哭腔，却仍含着某种固执的东西。

&esp;&esp;那固执不是从理性里来的，是从更深的、更原始的、更不讲道理的地方来的。

&esp;&esp;像是山不会问云要去哪里，水不会问雨什么时候停，祂也不会问——你什么时候回来，你还会不会回来，你说过的话还算不算数。

&esp;&esp;祂只是等。

&esp;&esp;这是祂唯一会做的事。

&esp;&esp;是那种明知道会输、明知道会疼、明知道没有结果，可还是不肯收手的东西。

&esp;&esp;像一个溺水的人，知道水是凉的，知道岸很远，知道没有人会来，可祂还是拼命地划——

&esp;&esp;因为祂不会别的活法。

&esp;&esp;祂也没办法有别的活法。

&esp;&esp;从楚辞把那只镯子戴上的那一刻起，祂就只有这一条路了。

&esp;&esp;不止不想回头，哪怕回头也没有岸。

&esp;&esp;“我知道你总有一天会说分手。”

&esp;&esp;阿黎说，“可我还是想知道，你会怎么说。你会说‘对不起’吗？你会说‘我不爱你了’吗？你会说‘别再找我了’吗？”

&esp;&esp;他顿了顿。

&esp;&esp;那停顿里有一声极轻的、几乎听不见的笑。

&esp;&esp;“你没有。你只说‘就当我们从没开始过’。”

&esp;&esp;那声音里有一丝笑意，一丝让人后背发凉的笑意。

&esp;&esp;“可我们怎么可能没开始过？”

&esp;&esp;楚辞再也忍不住了。

&esp;&esp;他弯下腰，把脸埋进被子里，像一只受伤的动物一样呜咽出声。

&esp;&esp;那声音闷在枕头里，断断续续的，像是从很深的地方挖出来的，带着泥，带着血，带着那些他从来不敢面对的东西。

&esp;&esp;他想起自己发的那些消息。

&esp;&esp;敷衍的，冷淡的，像是隔着一层厚厚的玻璃。

&esp;&esp;他以为那是保护自己的铠甲，现在才知道，那是刺向阿黎的刀。

&esp;&esp;每一刀都不深，不见血，不破皮，可刀刀都扎在最软的地方。

&esp;&esp;更残忍的是——

&esp;&esp;阿黎早就知道会挨刀，可他还是站在那里，没有躲，没有逃。

&esp;&esp;只是安安静静地等着，等着他亲手把刀递过去。

&esp;&esp;“阿黎”

&esp;&esp;他的声音闷在枕头里，断断续续的，“对不起对不起”

&esp;&esp;“别哭了。”

&esp;&esp;阿黎的声音忽然变得很轻，缱绻得近乎温柔垂怜，像是在哄一个孩子。

&esp;&esp;可那温柔里，分明透着一股神性扭曲后的偏执。

&esp;&esp;就像深山里那些活了千年的老树根，它们不懂人类的离别，也不懂什么叫放手。

&esp;&esp;它们只知道一旦抓住了岩石，就要把根须死死勒进石缝里，哪怕岩石崩裂，哪怕自己也跟着枯死在黑暗中，也绝不松开半分。

&esp;&esp;它不在乎彼此会不会痛。

&esp;&esp;它只知道，只有长进你的骨血里，它才算真正活着。

&esp;&esp;你欠我的债，总归是要还的，不是吗？

&esp;&esp;“我不是说了吗，我不会伤害你的。”

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