路人书

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第133章（第1页）

&esp;&esp;“咔哒。”

&esp;&esp;门被拉开，又重重关上。

&esp;&esp;一只绿眼睛的笨小猫

&esp;&esp;楚辞站在客厅里，目光落在那扇深棕色的门板上。

&esp;&esp;厚重，沉默，像一道不可逾越的墙，将谢妄最后的背影彻底隔绝。

&esp;&esp;他在原地站了许久，直到空气中最后一丝躁动平息，才转过身，轻声问：

&esp;&esp;“张阿姨，我哥呢？”

&esp;&esp;厨房里哗哗的水声停了，阿姨探出头来。

&esp;&esp;她手上沾满泡沫，在围裙上胡乱擦了擦，语气里带着几分惋惜：“先生本来要等你的，结果公司来了急电，走得火急火燎，连口热饭都没顾上吃。”

&esp;&esp;她顿了顿，看着楚辞苍白的脸色，又补了一句：“他说晚上一定回来看你。”

&esp;&esp;楚辞垂下眼帘，长长的睫毛遮住了眼底的情绪，低低应了声：“好，谢谢阿姨。”

&esp;&esp;转身，上楼。

&esp;&esp;他的脚步很轻，踩在木质楼梯上，像猫踩过落叶，几乎没有发出一点声响。

&esp;&esp;阿姨站在厨房门口，望着那个单薄得仿佛一阵风就能吹倒的背影，无声地叹了口气。

&esp;&esp;房间里很安静。

&esp;&esp;楚辞从床底拖出一只黑色的双肩包。

&esp;&esp;那是他大学时用的，边角已经磨得发白，拉链也有些生涩。

&esp;&esp;他以为早就丢了，没想到随手一翻，它还在角落里积灰。

&esp;&esp;就像某段被遗忘的旧时光。

&esp;&esp;他蹲下身，开始翻找柜子。

&esp;&esp;鞋盒被一个个拖出来，打开，看一眼，再合上。

&esp;&esp;那双限量版球鞋，当初排了三个小时队才买到，上脚试了一次觉得磨脚，就被扔进角落，再也没碰过。甚至连鞋带，他都没亲手系过几次。

&esp;&esp;书架上的游戏卡带，有的拆了封玩过两次，有的连塑封都没拆。

&esp;&esp;那是跟风买的，别人说好玩他就买，买回来新鲜劲儿一过，就成了电子垃圾。

&esp;&esp;抽屉深处，那些限量模型、签名周边、联名款手办

&esp;&esp;当初为了抢它们，他可以半夜定闹钟，可以花大价钱找黄牛。

&esp;&esp;可到手之后，那种狂热就像退潮一样消失得无影无踪。

&esp;&esp;他买的时候，是真的想要。

&esp;&esp;可那种“想要”，太廉价了。

&esp;&esp;像一阵穿堂风，吹过就散了，连个响动都没留下。

&esp;&esp;楚辞蹲在地上，一件一件地拿起来。

&esp;&esp;他没有扔，而是找来气泡膜，仔仔细细地裹好。

&esp;&esp;动作很慢，很轻，像是在给即将远行的故人整理行囊。

&esp;&esp;他在打包的，不仅仅是这些身外之物。

&esp;&esp;他在打包那个三心二意、喜新厌旧、不知好歹的自己。

&esp;&esp;他要把那个“楚辞”卖掉。

&esp;&esp;每一件能换多少钱，他以前从不算计，花钱如流水。

&esp;&esp;可这一次，他在心里一笔一笔地算，甚至精确到了小数点后两位。

&esp;&esp;糯米不知什么时候从门缝里溜了进来，蹲在他脚边。

&esp;&esp;它仰着头，那双蓝汪汪的眼睛里倒映着楚辞忙碌的身影。

&esp;&esp;楚辞看了它一眼，手上的动作没停。

&esp;&esp;拍照，上传，挂上二手平台。

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