路人书

手机浏览器扫描二维码访问

第88章（第1页）

“好。”她靠在厨房门边，披着毛衣。“那你今天几点下班？”“和剪辑组讨论音轨，可能晚点。”“晚上不回来吗？”“回来。”他点头，像是确认某种答应。谢安琪朝他走了两步，帮他把围巾整理好，轻轻拍了拍他的衣领。两人没有亲吻。只是一句轻声的路上小心。但那一刻，谢安琪在心里默默标记：这是他们生活逐渐分岔的第一天。他离开后，她没有急着去公司。坐在沙发边喝了半杯咖啡，打电话取消了早上的剪辑会议。她说自己状态不佳，要在家远程处理。其实并非真正不适，只是想要让这间屋子还维持他在的样子多留一会儿。阳光穿过客厅落地窗，照在地毯边缘一张他落下的便利贴上，那张她没看过的：“如果你有一天看到我在剧里笑得太假，那就别相信我是真的开心。”谢安琪把那张纸收起来，没有折。然后继续收拾台面，顺手打开笔记本，看了下邮箱里一封前两天错过的邮件：“大学路电影周展映票已定，请在本周六前取票。”看到这，她心跳漏了一拍。那是谢安琪曾在1992年第一次看到他的地方。只是现在，是2018年。大学路的秋天很适合走路。风吹下来时，夹着一点银杏叶的气味，还有石墙缝里某家剧团门口飘出的布景木香。谢安琪下午五点出发，到达影院时天刚暗，门口排队的人已经拐了个弯。那是一家老旧的独立电影厅，楼梯是斜着通往地下的，走廊上挂满了早年韩国电影的宣传海报，纸边泛黄，角落卷起。她排在队尾，身后是一对牵着手的情侣。男生说：“你以前好像给我讲过这部片子。”女生回答：“没有吧？是你自己看过忘了。”“那我梦到过？”“你梦到我？”她听着那一段对话，忽然觉得像是在听一场反向的回忆。而她站在其中，却无法判断自己到底是不是原版的观众。电影厅不大，红色绒布椅子旧得有些松动，幕布也略微发黄。谢安琪选了靠后的位置，一入场就感到熟悉。她记得这种熟悉不是来自2018年，而是更久远的某一年。那年她也曾坐在某个电影院的后排，看见银幕里那个还没成名、刚刚试镜出道的年轻人站在台前，低头鞠躬，镜头光圈一闪，是郑禹胜。那时他只说了一句话：“感谢大家记得我。”而现在，灯光还没暗下，电影未开场，周围喧哗的人群里，她却无法再确定，那句感谢大家记得我是真实说过的，还是只出现在她脑海的某段梦影里。电影开场。是部2002年的作品，导演也不怎么拍摄了，演员大多也未再出名。画质泛黄，台词缓慢，镜头晃动。但就在第十三分钟，一个镜头切到站在人群后的青年，眼神锐利，侧脸冷峻。她心跳慢了半拍。那是他。年轻的郑禹胜，或者说，那个她在1992年真正第一次见过的他。他没有台词，只是短暂出现在街头新闻镜头的背景里，背着一把琴，撑着伞。那一秒像是某种暗号。她坐在影院的黑暗角落，眼眶忽然湿了。她不是因为想他，而是因为忽然无法判断自己是不是也曾站在那个街头，见过这一幕。电影散场时，观众陆续离场。她坐到最后一个人，工作人员提醒她要清场时，她才回过神。走出电影厅，外头小雨刚落。她撑伞沿着大学路往回走，脚步轻得像是怕惊扰了什么。街头的霓虹灯在水洼中倒映出模糊轮廓，她忽然意识到，她从未问过郑禹胜，他是否也有印象曾在某个展映电影里看见自己。她甚至不知道，那场街头背景的镜头，他有没有记得。但也许，就像她今晚一样，他也曾独自在某场黑暗中，看见了自己未说出口的前尘。回到家已过九点，屋内空无一人。桌上是谢安琪早上留的杯子、杂志和他的便签：“明天中午回来。别太晚睡。”她没开灯，只走到卧室把磁带播放器放进抽屉，抽出那卷新买的电影磁带。是今天展映电影的复刻版，她特意向放映厅购买。她轻轻握着那卷带子，像是握着一份无凭的证据。不是要证明什么。只是想确认，她所经历的这一切，并不是梦里空转的时间。它曾存在。也许仍在被某个人，安静地记着。夜里十一点半，门锁轻响。她没惊讶，他常这样悄无声息地回来。郑禹胜脱下外套时看见客厅未关的落地灯，还有她窝在沙发上披着毯子，脚边放着一盘磁带。“你还没睡？”“刚回来。”郑禹胜把钥匙放在玄关抽屉上，走进厨房倒水，一边问：“今天电影好看吗？”

请关闭浏览器阅读模式后查看本章节，否则将出现无法翻页或章节内容丢失等现象。