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第492章 湖水之畔 苏小小与养父母的晨光（第2页）

她的眼睛很亮，像两颗黑宝石，里面没有太多复杂的情绪，只有一种平静的、近乎透明的淡然。

那种淡然不是来自麻木，而是来自一种被湖水养出来的安静——她从小跟着养父在湖上打鱼，看惯了湖面的晨雾和晚霞，看惯了鱼儿在网中跳跃又归于平静，看惯了水波在风中碎成千万片又重新聚拢。

那些日子教会了她一件事：无论外界如何喧嚣，水面最终都会恢复平静。

只要自己心里那片水是平的，外面的风浪就掀不翻她。

她想起自己小时候跟着养父去湖上打鱼。

天还没亮，养父就扛着渔网出门了，她跟在后面，赤着脚踩在湿漉漉的湖滩上，冷得直缩脖子。

养父把她抱上船，让她坐在船头，自己站在船尾撒网。渔网在空中展开时像一张巨大的嘴，落进水里时溅起一圈水花，然后慢慢沉下去。

她坐在船头，看着父亲的背影——那个沉默的、佝偻的背影，在晨雾中显得格外安稳。

她记得有一次风大，船在浪里颠簸，她吓得哭起来。

养父放下网，蹲下身，把她搂在怀里，说“不怕，爹在”。

他的怀里有鱼腥味和汗味，还有湖风带来的水汽，不好闻，却让她安心。

那天他们收获很少，只打上来几条小鱼，养父把鱼卖了，给她买了一个热乎乎的肉包子。

她坐在巷口的石阶上吃包子，养父站在旁边看着她，手里攥着装鱼的竹篓，竹篓是空的。

她咬了一口包子，抬头问“爹你吃不吃”，养父摇摇头说“爹不饿”，然后伸手把她嘴角沾的包子屑擦掉。

她那时还小，不知道那个包子是养父用一天的打鱼收成换来的，只知道那包子很好吃，是她这辈子吃过的最好吃的东西。

她想起自己小时候跟着养母学做饭。

养母在灶台前忙碌，她站在旁边的小板凳上，看着养母往锅里倒油、放葱姜、翻炒。

养母的手很巧，普通的青菜萝卜也能做出好味道。她在旁边学，先学会了烧火，然后学会了洗菜切菜，最后学会了炒简单的菜。

她做的第一道菜是炒青菜，盐放多了，齁咸。养母尝了一口，皱起眉头，说“你想把娘咸死啊”，然后转身去倒了碗水，把菜在水里涮了一下再吃。

她当时吓得不敢动，以为自己要挨骂了。养母吃完后放下碗，说“下次少放点盐”，然后伸手揉了揉她的头发。

那天晚上，养母把那碗齁咸的青菜吃完了，一口都没剩。

她记得养母揉她头发时手掌的温度，记得那碗青菜的味道，记得养母吃完后舔了舔嘴唇，说“比昨天好多了”。

她想起自己在这个家里度过的每一个早晨。

养父天不亮就出门打鱼，养母天不亮就起来做饭，灶膛里的火光映在墙上，把整个厨房照得暖烘烘的。

她坐在灶前添柴，看着火苗从柴火间窜出来，把锅底烧得通红。

养母在灶台上忙碌，偶尔转过身来，用沾着面粉的手在她鼻尖上点一下，说“小花猫”。

她会皱起鼻子，假装生气，然后用袖子去擦鼻尖上的面粉，擦完后发现袖子上也沾了面粉，便真的笑起来。

那笑声在晨光中传开，被灶膛里的火光照得格外明亮。

那是她关于这个家最深的记忆——灶膛里的火光、锅里的热气、养母在她鼻尖上点面粉的手，还有那间偏房里被她收拾得干干净净的床铺和花瓶里插着的野花。

那些东西都很小，小到不值得被记住，却构成了她全部的童年。

她的亲戚家今天也比平时起得早。

养母在厨房里蒸了一锅白面馒头。

那锅馒头是用过年时才舍得用的白面蒸的，一个个圆滚滚、白胖胖的，在蒸笼里挤成一团，冒着热气。

养母揭开蒸笼盖时，蒸汽涌出来，模糊了她的脸，她用手扇了扇，把最上面那层馒头取下来，放在一只粗瓷碗里。

那只碗是家里最好的碗，碗沿有一道小小的裂纹，但洗得很干净。

她端着那碗馒头走到偏房门口，用脚轻轻踢了踢门，说“小小，起来吃馒头”。

苏小小打开门，看到养母站在门口，手里端着一碗白面馒头，身上还系着做饭时用的围裙，围裙上沾着面粉的印子。

她愣了一下。养母平时很少蒸白面馒头，家里吃的都是杂粮面，白面是过年才有的。

她接过碗，碗底很烫，烫得她手心一缩。养母说“吃吧，今天是你大喜的日子”，然后转身走了。

苏小小端着那碗馒头回到床边坐下。

碗里的馒头还冒着热气，白色的蒸汽在空气中缓缓升腾，带着麦子的清香。

她把碗放在小桌上，低头看着那些馒头。馒头一个个圆滚滚的，表面光滑，像是一排安静的小月亮。

她拿起一个，掰开，里面是松软的面芯，热气从裂口处涌出来。

她咬了一口，馒头的甜味在嘴里慢慢化开，很淡，却让她感到温暖。

她又咬了一口，然后放下馒头，抬起头来，看着养母刚才站过的门口。

门口空荡荡的，只有养母的背影刚刚消失在那里，晨光从院门方向斜斜地照进来，在地面上留下一道模糊的光影。

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