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第211章 彼岸曼陀罗（第7页）

然后声音戛然而止……

我再次睁开眼睛时，阳光刺得我眼泪直淌，她用手挡在眼前，过了好一会儿才适应光线的强度。

我看到自己正趴在天台的水泥地面上，脸贴着粗糙的水泥地，能闻到灰尘和晒热的混凝土混合的气味。

我的左手向前伸着，手指扣在天台矮墙的墙根处，指甲缝里全是泥和干涸的暗红色汁液。

清晨的阳光从东边照过来，把整栋楼的天台都染成金色。

我养的那些花花草草在晨光里舒展着叶子，月季开了三朵，栀子结了花苞，三角梅攀在墙上，紫色的花簇挤挤挨挨——一切都和我每天清晨上天台时看到的一样。

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只是花架第二层最右边的那个位置是空的，托盘还在，托盘上有一圈深色的水渍，但陶盆不见了。

那盆曼陀罗不见了。

我慢慢从地上爬起来，手掌撑地的时候，左小腿传来一阵钝痛，我低头看向自己的腿。

睡裙还是那件灰色的棉质睡裙，下摆被撕掉了一截，边缘不整齐。

左小腿上绑着布条，布条上有一道道螺旋状的勒痕和细密的小孔，是藤蔓倒刺扎过的痕迹。

布条下面露出一小截皮肤，皮肤上有一圈淡淡的灰白色痕迹。

我注意到我的脚边放着一根笔直的枯枝，暗褐色的，表面有细微的纵向裂纹，和我从裂缝里捡起来当拐杖的那根一模一样。

还没等我理清思路，楼下传来拳头砸在防盗门上的声音，用力且急促，从七楼下面传上来，经过楼梯间的回响放大，变成一种沉闷的擂鼓般的声响。

我扶着矮墙站起来，一瘸一拐地下了楼。

打开门的瞬间，一个三十来岁的男人站在门口，左手拎着两袋水果，右手正举着准备继续敲。

看到我时，他的眉头立刻拧起来：“妈，你腿怎么了？”

我盯着他的脸看了很久，然后说了一句让两个人都愣住的话。

“你是谁？”

男人的表情僵了一瞬，随即又松下来，像是这个反应他已经见过很多次了。

他把水果放在玄关的鞋柜上，弯腰看了看我绑着布条的小腿，叹了口气。

“又上去了是不是？跟您说过多少次，浇花就浇花，别搬那些重的盆，您不听。是不是又搬那盆三角梅了？”

我往后退了一步：“我三十五岁，单身，没有孩子。你是不是走错了？”

男人直起腰看着我，眼神里没有惊讶，只有一种很沉的、被磨钝了的疲惫和难过。

他伸手轻轻按了按我的肩膀，像在安抚一个发脾气的小孩。

“行，您三十五，您单身。”他从口袋里掏出一张名片，塞进我手里，“药在塑料袋里，一天两次，饭后吃。腿上的伤别碰水。我公司下午还有个会，周末再来看您。”

接着，脚步声下了楼梯，越来越远。

我站在门口，低头看手里的名片，上面印着一个科技公司的logo，和一个我从没听过的名字。

我把名片翻过来，背面用圆珠笔写着一行字，笔迹潦草但用力很重，纸面都被压出了凹痕——

“妈，我周六来。有事打电话。”

我攥着名片回到天台，阳光已经彻底铺满了整个天台，所有的花都醒了。

月季开着三朵，栀子结了苞，三角梅攀在墙上，紫色的花簇紧紧凑凑很是繁茂。

还有水缸里的睡莲叶子油亮，叶面上还滚着昨夜的露珠。

我养了两年多的这些花草，每一盆都在。

只差那一盆，花架第二层最右边的位置空着，托盘上剩一圈深色的水渍。

我在那只空托盘前站了很久，晨风吹过来带着月季的淡香和泥土的腥气，吹动我散开的白发。

我低头看了看自己绑着布条的小腿，又看了看自己的手。

枯瘦，指节突出，手背上有褐色的斑点；指甲剪得很短，边缘不整齐——是一个没有人帮忙剪指甲的老人，用大拇指和食指捏着指甲刀，一下一下自己剪出来的。

我摸了摸自己的口袋，那枚铜钱还在，我把它拿出来放到手心里，然后举起来对着阳光看了看。

穿铜钱的红绳只剩短短一小截，颜色鲜红，确实是新的。

我不知道红绳是什么时候换的，也不知道自己到底是谁——一个三十五岁的单身女人，还是一个连儿子都不认得的老人。

我唯一确定的是，那盆曼陀罗确实不见了，连一片掉落的花瓣都没有留下。

我把铜钱放到手里摩挲着，突然发现铜钱方孔里还卡着一粒暗红色的沙。

我把它取下来放在掌心里，沙粒在阳光下折射出一丝微弱的光，然后被风吹走了。

阳台上的月季轻轻晃了晃，整个天台安安静静，花叶在风里发出细微的沙沙声，像很远很远的地方，有株曼陀罗正在闭合花瓣。

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