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九号餐位（第2页）

老头放下筷子，看着她。

“第一滴，是给死人的。让死人想起活着时候的事。第二滴，是给活人的。让活人想起死去的亲人。第三滴——”

他顿了顿。

“第三滴，是给这间店的。让这间店记住每一个来过的人。让这间店替他们活着。”

林品如坐在那里，一句话都说不出来。

老头继续吃面。吃完了，他把碗推到她面前。碗底还剩一点汤，奶白色的，飘着几星油花。

“你尝尝。”

林品如低头看着那碗剩汤，犹豫了一下，端起来喝了一口。

那口汤从喉咙滑下去，温热的，鲜甜的。然后她看见了一些东西。

不是用眼睛看的，是脑子里忽然出现的画面，像放电影一样，快得抓不住。一张折叠桌，几把塑料椅，一个男人坐在桌边，低着头吃面。他穿着灰色的工装，袖口磨破了，手指粗大，指甲缝里嵌着黑色的油泥。他吃得很慢，每一口都嚼很久，像是在品尝什么珍贵的东西。吃完之后，他放下筷子，从口袋里摸出几张皱巴巴的零钱，压在碗底下，站起来走了。走了几步，他回头看了一眼。那张脸很模糊，看不清五官。可那双眼睛，她看清了。很亮，很温和，像是在看一个老朋友。

画面消失了。林品如放下碗，发现自己脸上全是泪。

老头站起来，从口袋里摸出一张旧纸币，放在桌上，压在碗底下。

“你爸走了，这间店还在。这个位子还在。那些来过的人，还在。”

他转过身，慢慢往外走。走到门口，他停下来，回头看了一眼。

“对了，我叫陈生。”

林品如愣在那里。陈生——六十年代那个摆大排档的陈生。她猛地站起来，椅子往后倒，发出很大的声响。可门口已经没有人了。只有门帘在晃，阳光从外面照进来，在地砖上投下一片光斑。

她追出去，站在门口左右看。街上人来人往，没有那个老头的影子。

她回到店里，走到九号位前面。碗还在，筷子还在，那碗底剩的一点汤还在。碗下面压着一张旧纸币，皱巴巴的，很旧很旧了。她拿起来看，是港币，十块钱。纸币上印着的发行年份是——1967年。

她站在那里，手里攥着那张纸币，站了很久。

从那天起，林品如每天都把九号位留着。没有人坐。偶尔有客人想坐那张卡座，她就说不好意思，这个位子坏了。客人就去坐别的位置，没有人计较。

每天晚上打烊之后，她会煮一碗云吞面，端到九号位，滴三滴醋，然后坐在对面，看着那碗面慢慢凉掉。有时候她会端起碗喝一口汤，每一次都能看见不同的画面。有时候是一个穿旗袍的女人，有时候是一个背书包的男孩，有时候是一个拄拐杖的老太太。他们坐在这个位子上，低着头吃面，吃完放下钱，站起来走了。走的时候都会回头看一眼，眼神都很温和，像是在看一个老朋友。

她渐渐明白了。这个位子，来过很多人。活着的，死了的，都在这个位子上坐过。他们坐在这里吃一碗面，喝完那碗汤，就能想起一些事。想起活着的时候，想起死去的人，想起那些快要忘了的东西。然后他们站起来，继续走。走自己的路，过自己的日子。可他们留下了什么东西。留下了一点味道，一点温度，一点念想。那些东西融进这张桌子里，融进这张卡座里，融进这间店的墙缝里、地砖里、空气里。

她每天晚上喝那碗汤，就是在喝那些东西。喝那些来过的人留下的味道，温度，念想。

三个月后的一天晚上，她照常煮了一碗面，端到九号位，滴了三滴醋，坐在对面。她端起碗喝了一口。

这一次，她看见的不是陌生人。是她父亲。

父亲坐在这个位子上，穿着那件洗得发白的工作服，低着头吃面。他吃得很慢，每一口都嚼很久。吃完之后，他放下筷子，从口袋里摸出一张纸巾，擦了擦嘴。然后他抬起头，看着她的方向。

那双眼睛，很亮，很温和。

“品如，”他开口，“这间店交给你了。这个位子交给你了。那些来过的人，也交给你了。”

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她伸出手，想抓住他的手。可画面散了。她面前只有一碗快凉的汤，和对面空空的座位。

她坐在那里，泪流满面。可她笑了。

她知道父亲在哪儿了。在这间店里，在这个位子上，在这碗汤里。在每一个来过的人留下的味道里、温度里、念想里。

她继续开店。每天早上六点开门，凌晨十二点打烊。煮面，包云吞，熬汤底，招呼客人。九号位还是空着，没有人坐。偶尔有人想坐，她就说不好意思，这个位子有人预订了。客人问什么时候来，她笑了笑，说，晚上打烊之后。

日子一天天过去。店里的生意越来越好，老街坊们都回来吃面，说还是那个味道，几十年没变。林品如知道，不是她手艺好，是这间店自己会煮。那些来过的人留下的东西，都在汤里。她只是把水烧开，把面煮熟，把碗端过去。真正煮面的，是这间店。是这四十年里坐过这个位子的每一个人。

有一天，店里来了一个年轻女孩。二十出头，背着大包，风尘仆仆的。她走进来，径直走向九号位，一屁股坐了下去。

林品如从收银台后面探出头，看着她。

“小姐，不好意思，这个位子——”

那女孩抬起头，看着她。那张脸很年轻，可眼睛很老，浑浊得很，像装了很多东西。

“我知道。这个位子不对外。可我不是来吃面的。我是来还东西的。”

林品如愣了一下。

“还什么？”

女孩从包里掏出一个铁盒子，很小，锈迹斑斑的。她把盒子放在桌上，推到林品如面前。

“这是我爷爷的。他让我还回来。”

林品如看着那个盒子，没有打开。

“你爷爷是谁？”

女孩沉默了一会儿。

“他坐过这个位子。六十年代。他每天晚上都来吃一碗面。吃了好几年。”

林品如的手抖了一下。

“他……是那个人？”

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