路人书

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他拉着她在沙发上坐下，自己则坐到她身边，很近的距离，膝盖几乎相碰。

打开了那个浅粉色的保温食盒，里面三层放的都是极其清淡、养胃的菜式，甚至可以说是寡淡，与许清沅平日里偏好的酸甜或浓郁口味截然不同。

应洵看着这几样菜，眉梢微挑，抬眼看她：“不是说没吃完的？”

他刻意加重了那三个字，眼底有促狭的光闪过，“这看起来，可不像你会剩下的口味。”

心思被当场戳穿，许清沅耳根发烫，一种混合着羞恼和隐秘心事的情绪涌上来。

“我最近胃也不太舒服，想吃点清淡的，不行吗？”她偏过头，语气硬邦邦的，却没什么威慑力。

应洵看着她微微鼓起的脸颊和染上绯红的耳垂，胸腔里那股暖意几乎要满溢出来。

他不再逗她，拿起筷子，夹了一根菜心送入口中，慢条斯理地咀嚼，咽下。

“行。”他笑着说，目光柔和，“都听你的。”

两人安静地开始用餐。许清沅其实在家吃过了，只是象征性地陪着喝了几口汤。

应洵吃相很好，速度却不慢，显然是饿了。他吃饭时话不多，但姿态放松，偶尔会抬头看她一眼。

“这几天在家做什么？”他咽下一口饭，状似随意地问。

尽管她的行踪他了如指掌，知道她每天下午会练两小时琴，知道她前天去了常去的书店待了一下午，知道她昨晚和许母通了一个小时电话。

但他还是想听她亲口说，想听她用那种温软的语调，分享那些琐碎的日常。

“没做什么。”许清沅用勺子搅动着碗里的汤，“就是练练琴，看看书，回家陪妈妈吃了两次饭。”

她的生活轨迹简单得几乎苍白，以前不觉得，现在被应洵这样一问，忽然生出一种无处着落的空虚感。

应洵敏锐地捕捉到她语气里一闪而过的茫然，停下筷子，“怎么了？”

许清沅沉默了一下。那些关于未来、关于自我价值的模糊焦虑，像一团乱麻堵在胸口。

她已经二十三岁了，却好像从未真正为自己活过。

学钢琴是因为“女孩子学这个优雅”，读艺术院校是因为“适合许家千金”，甚至连穿什么衣服、交什么朋友，都有一套无形的准则。

她像一只被精心豢养在金丝笼里的雀鸟，羽翼渐丰，却不知该飞向何方，甚至不确定自己是否还有飞翔的能力。

这样的话，对父母都难以启齿，更何况是对应洵？

许清沅摇摇头，扯开话题：“没什么，汤还好喝吗？”

应洵深深看了她一眼，没有逼问，他放下筷子，身体向后靠进柔软的沙发背，姿态是难得的闲适。

“在家待着有意思吗？”他换了个方式问。

许清沅怔了怔，诚实摇头，“也说不上有没有意思，就是习惯了。”

“还记得上次在大剧院，看的那场音乐会吗？”应洵忽然问。

许清沅点头。

那场理查德·克莱德曼的演出，是她近期记忆里鲜活的亮色。

不仅仅是大师出神入化的琴技，更是那种整个乐团共同创造出的、磅礴而和谐的音乐世界。

“感觉怎么样？”应洵继续引导。

“很好。”许清沅眼睛微微亮了一下，“不只是钢琴独奏的部分，整个乐团的配合，那种层次感，还有情感的传递都很震撼。”

应洵注视着她眼中那抹微弱却真实的光彩，缓缓道：“钢琴从来不是孤立的乐器，它可以独奏，也可以成为交响乐中不可或缺的一部分，和小提琴、大提琴、长笛所有声音融合在一起，创造出更丰富、更立体的东西，就像你那天看到的那样。”

许清沅的心跳漏了一拍，隐约明白了应洵想说什么。

“许清沅，”他叫她，声音清晰而平稳，带着一种罕见的郑重，“你想不想也成为那里的一员？不是作为一个附属品，不是作为谁的未婚妻或者女儿，而是作为许清沅，作为一个钢琴演奏者，站在那个舞台上？”

他的话语像一把钥匙，精准地拧开了她心底某扇紧闭的门，门后是她不敢深想的渴望。

想拥有属于自己的价值，想被看见、被认可，不是因为家世，不是因为婚约，仅仅因为她是许清沅，因为她指尖流淌出的音乐。

她想。

她当然想。

可是……

“我想，”她听到自己的声音有点干涩，“可是……”

“没有可是。”应洵打断她，语气笃定，却并非强硬的命令。

“我认识国家大剧院乐团的一位负责人，可以帮你争取一个试奏的机会。”

“只是机会。能不能留下，能走到哪一步，靠你自己。”

他不说“我帮你安排”，不说“一定能成”，更不说“有我在不用担心”。

他只是给了她一张入场券，通往一个她向往却从未敢企及的世界。

他相信她有这个实力，也尊重她需要靠自己去赢得认可。

这种平等的、建立在信任基础上的支持，比任何承诺都更让许清沅心悸。

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