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第11章 病愈归校与纸条传情（第3页）

“赵辰。”她忽然又叫住我。

我回头。

她手里拿着笔，指尖无意识地摩挲着笔杆，目光落在桌面的教案上，并没有看我，声音很轻“注意休息，别太拼。”

我愣了一下，胸腔里某个地方，像是被羽毛轻轻搔了一下，泛起一丝细微的、酸涩的暖意。“知道了。”我低声说，然后拉开门，走了出去。

走廊里空荡荡的，阳光透过尽头的窗户，在地板上投下明亮的光块。

我慢慢地走着，心里反复咀嚼着那句“注意休息”。

不是“好好学习”，不是“遵守纪律”，而是“注意休息”。

这不像一个老师对学生最标准的叮嘱，倒更像……一种更私人化的、克制着的关怀。

回到教室，坐在自己的座位上，我随手翻开下一节课要用的数学笔记本。

指尖触到内页时，感觉有些异样。

这本硬壳笔记本我一直用着，里面记满了公式和例题，但在靠近中间的位置，似乎夹了什么东西。

我翻到那一页。

一张裁剪得方方正正的、普通的便签纸，安静地躺在两道微积分题目之间。纸上没有任何抬头和落款，只有一行清秀而略显拘谨的蓝色钢笔字

头还疼吗？

字迹我认识。是杨俞的。

呼吸在瞬间屏住。

我盯着那行字，耳朵里嗡嗡作响，血液似乎都涌向了指尖，带来一阵轻微的麻痹感。

我飞快地环顾四周——同学们有的在埋头做题，有的在小声讨论，武大征正趴在桌子上补觉。

没有人注意到我的异样。

我迅将笔记本合上，掌心压着封面，心脏在胸腔里狂跳，撞击着肋骨的伤处，带来一阵闷痛，但这痛感此刻却奇异地和那股翻涌的热流交织在一起。

她是什么时候放进去的？怎么放的？是刚才我去办公室时，她提前放好的？还是更早？她怎么确定我一定会翻到这一页？

无数个问题冒出来，但没有一个比纸上那四个字本身更让我心神震荡。

这不是作业批语，不是课堂提问。

这是一个抛开所有身份和场合的、极其私人的询问。

它越过了“老师”和“学生”的界限，直接指向了那个在病床上被她握住手、额头缝针的“赵辰”。

她在关心我。用这种隐秘的、不留痕迹的方式。

我低下头，重新慢慢翻开笔记本，看着那张便签。

蓝色的墨迹在纸纤维上微微晕开，显得柔软。

我看了很久，然后，极其小心地，将那张便签纸取下来，夹进了我随身携带的英语单词本的内封皮里——那里更隐蔽，更安全。

接下来的半节课，我有些心不在焉。

数学老师在讲台上推导着复杂的公式，粉笔敲击黑板的声音清晰入耳，但我的思绪却飘忽着，落在那个清秀的字迹上，落在那句简短的问话里。

头还疼吗？

其实已经不太疼了，敷料下的伤口正在愈合，传来的是新生皮肉微微的痒。

但此刻，心里某个地方，却因为这四个字，泛起一种陌生的、酥麻的微痛。

我需要回复吗？怎么回复？也写一张纸条塞回去？太冒险了。直接去问？不可能。

直到放学，我都没有想出妥当的办法。那张夹在单词本里的纸条，像一个安静燃烧的小小火种，熨贴着胸口的某个位置。

第二天，语文课。讲的是《诗经·蒹葭》。

杨俞的声音在教室里流淌“‘蒹葭苍苍，白露为霜。所谓伊人，在水一方。’这种可望而不可即的追寻，这种绵长而无望的思念，构成了中国古典诗歌中一个永恒的母题……”她讲得很投入，眼神清亮，偶尔会微微蹙眉，陷入对某个词句的沉吟。

我听着，目光落在课本上那些古老的文字上，心思却飘向了别处。

所谓伊人，在水一方。

溯洄从之，道阻且长。

溯游从之，宛在水中央。

这种追寻的怅惘和执着，此刻读来，竟有了别样的、切肤的感触。

下课，收作业。

我抱着全班的练习册走向办公室。

路上，一个念头毫无征兆地冒了出来。

我停下脚步，从自己那本练习册的最后一页，撕下极小的一角空白纸——大约只有指甲盖大小。

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