路人书

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傅晚司一路走，回忆着他过往每年来这里的经历，从十几岁到二十几岁，再到去年最后一次来，他三十四岁。

路过一排长椅的时候他站住，一阵风拂过脸颊，他眼前忽然有些模糊，像是迎风醉了，手指勾了勾袖口，有些站不稳。

他轻轻晃了晃头。

等眼前的景色恢复清晰，才慢慢走到最近的长椅上坐下，仰头看着天。

月亮是个单薄的小牙，星星就亮了许多，点点地坠满一片又一片，亮得顽强。

可爱得让傅晚司心烦。

他偏过头，又去看长椅的另一端。

酒精把理性稀释，久违的感性浮上水面，那些刻意尘封遗忘的记忆就再也瞒不住自己了。

他以前没觉得，现在看，这个公园的长椅原来这么长，只坐一个人的时候真空。

他一个人坐着，也不知道为什么选择了靠边的位置。

这么空，晚风都凉了几度似的。

傅晚司微微皱眉，盯着椅子的另一头，半晌，孩子似的从大衣口袋里掏出车钥匙，扔到了长椅的另一边。

这样就不空了吧。

……

“……”

是疯了么，醉鬼。

傅晚司长叹一口气，神色复杂地弯腰拿起钥匙揣回兜里，从指尖蔓延的空洞一点点吞噬着。

他看着地面，砖缝还有点潮湿。

喃喃自语：“谁会放车钥匙啊。”

明明是个米色的斜挎包。

一个穿着白色板鞋，洗旧了的运动裤，黑色冲锋衣，头发后面有一绺红的……小骗子。

傅晚司只想了个开头，回忆就失控地带出了全部。

从那天他看见左池，到左池弯着一双桃花眼笑着对他说“叔叔，你把我忘了”。

再到他莫名其妙地陪着左池去书店，最后买了两支廉价水笔，和一个很大的牛油果抱枕……

他当时觉得很丢人，但怎么就答应买了呢。

他怎么就把人留在自己身边了，怎么就在经历了那么多撕心裂肺之后，还会在一个深夜莫名其妙地走进这个公园呢。

怎么就……找不出个理由呢。

别想了。

别想。

傅晚司，到此为止，别想了。

他闭上眼，深深地吸了一口气，手指用力捏了捏眉心。

酸涩的感觉从鼻腔蔓延，闭上眼，记忆却更清晰。

“叔叔。”

“你叫我什么？”

“叔，叔。”

“你多大了？”

左池抬起左手冲着他比了个“耶”。

傅晚司没理他，他就又抬起另一只手，两只手一起放在脑袋上，两个“耶”晃了晃，像只抽搐的兔子。

二十二。

比他小十二岁。

可以喊叔叔。

“……你叫什么名字？”

“左池。左右的左，小荷才露尖尖角，早有蜻蜓立上头的池。”

他反应了一会儿，才意识到这首诗就叫“小池”。

……

……

“左池，我不后悔我爱过你。”

“叔叔，我也不后悔。”

“真的不后悔吗？”

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