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第253章 借寿（第1页）

故事简介

瑞拉从小就知道自己与别的孩子不同——她的影子有时会消失，她的梦里总有一口倒悬的枯井，而她的养母从不让她在月圆之夜出门。十八岁那年，村里来了一个云游的道士，看了她一眼便大惊失色，说她的命是“借”来的，阳寿将尽，真正的身世藏在那口枯井之中。瑞拉踏上寻根之路，却发现自己的出生牵扯出一桩三十年前的换命邪术，而那个一直在暗中保护她的人，恰恰是当年施术之人。当她终于找到那口井时，井里传来的，是她自己的声音。

正文

一

我叫瑞拉。

这个名字是我养母取的，她说没有什么特别的含义，就是随手翻字典翻到的。但我后来想了很久，一个只上过两年扫盲班的乡下女人，家里连一本完整的字典都没有，她是怎么“随手翻”的呢？

这个问题在我心里埋了很多年，像一粒硌脚的沙子，不至于让你停下脚步，但每走一步，都能感觉到它的存在。

我从小就知道自己和别人不一样。

不是那种“我很特别”的沾沾自喜，而是一种实实在在的、骨头缝里渗出来的不对劲。比如我的影子——晴天的时候，别人的影子黑漆漆地贴在地上，轮廓分明，而我的影子总是淡一些，像墨汁里掺了水。更奇怪的是，有时候它会突然消失。就那么几秒钟，地上干干净净，仿佛我这个人根本不存在。然后它又慢慢浮现出来，像从水底浮上来的一张脸。

我第一次发现这件事的时候才五岁。那天下午我在院子里追一只蚂蚱，一低头，影子没了。我吓哭了，跑去告诉养母。她正在灶台前切萝卜，手顿了一下，刀刃悬在半空中，过了很久才落下去。她头也没回，说：“小孩子眼花了，谁没有影子？”

但我明明看见她没有影子。

不，不对——她是有影子的。只是那一刻，灶火跳了一下，她的影子也跟着跳了一下，像一个活物，在墙壁上扭了扭身子。我觉得那影子看了我一眼。

这件事就这么翻过去了。养母从来不接我的话茬，我再说下去，她就会用一种很平静的眼神看着我，那种眼神比打骂还让人难受——她不是在生气，她是在等。等我闭嘴。

还有梦。

从记事起，我就反复做同一个梦。梦里有一口井，是倒悬在天上的。井口朝下，井壁上的青苔像倒挂的胡须，井水凝聚在井口却不滴落，像一面圆圆的镜子。我站在地上仰头看它，能看见井水里映出一个人影，但那个人不是我。那个人穿着我不认识的衣服，梳着我不认识的发髻，脸的轮廓和我一模一样，但眼神完全不同——她在笑，笑得很安心，很满足，像是终于等到了什么。

每次我想看清她的脸，梦就醒了。

养母说我睡觉不老实，总说梦话。我问她我说了什么，她说听不清，含含糊糊的，像是在跟谁说话。她说这话的时候，脸上的表情很怪——不是厌烦，也不是担心，而是一种很复杂的、像在算账的表情，眉头微微蹙着，嘴唇抿成一条线，似乎在权衡什么得失。

我十七岁那年，养母开始频繁地出门。有时候一出去就是一整天，回来的时候身上带着一股说不清的气味，不是香火味，也不是药味，而是一种更深更沉的、像是什么东西腐烂了很久又被翻出来的味道。我问她去哪了，她说去赶集。可我们村子离最近的集市有四十里路，她一个五十多岁的女人，来回八十里，回来还能不紧不慢地喂猪做饭，脚上连泥都没有。

我不信，但我没有再问。我和养母之间的关系就是这样——她不想说的，我问了也没用。她从来不骂我，也从来不亲我。我们像两个合租的房客，共享一个屋檐、一口锅、一盏灯，但各怀各的心事。

直到我十八岁生日的前三天，一个道士来了。

二

那天下着雨，不是那种痛快的暴雨，而是南方乡下那种黏黏糊糊的梅雨，打在脸上像被人用手心捂了一下。我正蹲在屋檐下剁猪草，菜刀起起落落，砧板上溅起青色的汁水。养母在屋里织毛衣，收音机咿咿呀呀地唱着黄梅戏。

那个人就出现在院门口。

他穿着一件灰扑扑的道袍，袖口磨得起了毛，背上斜挎着一个布包，手里撑着一把破油纸伞，伞骨断了两根，耷拉下来像一只受伤的翅膀。他看起来就像一个普通的云游道士，这一带常有这样的人，走村串户，看风水算命，说一些云山雾罩的话，换一顿饭或者几个零钱。

但他没有看我的房子，没有看我的养母，甚至没有看这户人家的风水朝向——他直接看向了我。

隔着整个院子，隔着密密匝匝的雨丝，他的目光像一根针，精准地扎在我身上。

我停下了剁猪草的手。

他朝我走过来，脚步很慢，泥浆漫过了他的鞋面。走到三步远的地方，他停住了，歪着头看我，像在看一幅很旧的画，需要换一个角度才能辨认出画的是什么。

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“姑娘，”他开口了，声音沙哑得像被砂纸磨过，“你叫什么名字？”

“瑞拉。”

“瑞拉……”他重复了一遍，像是在品尝这两个字的味道，“谁给你取的名字？”

“我妈。”

“你亲妈？”

我愣了一下。养母从来没有跟我说过亲生父母的事，我也从来没有问过。在这个村子里，一个被抱养的孩子并不稀奇，稀奇的是——没有人知道我是从哪里抱来的。养母没有结婚，没有男人，她在我出生那年突然消失了半年，回来的时候怀里就多了我。村里人问，她只说“抱的”，再多一个字都不肯说。

我没有回答道士的问题。他也没有追问，而是从袖子里掏出一样东西。

那是一面小铜镜，只有掌心大小，背面刻着我看不懂的花纹，正面锈迹斑斑，几乎照不出人影。他把铜镜举到我面前，说：“你看看。”

我不情愿地看了一眼。

铜镜里没有我的脸。

铜镜里是一口井。倒悬在天上的井。和我梦里的一模一样。

我的头皮一下子炸了，手里的菜刀掉在地上，刀刃磕在石头上，蹦出一串火星。我往后退了一步，后背撞在门框上，疼得我倒吸一口冷气。

“你是谁？”我的声音在发抖。

“我姓沈，你叫我沈道人就行。”他把铜镜收回去，脸上的表情变得严肃起来，“姑娘，我跟你说一件事，你别怕。你的命，是借来的。”

“什么意思？”

“人的命，像一盏灯，灯油是固定的，烧完了就灭了。但有一种术法，可以把一个人的灯油借给另一个人。借命的人，灯油耗得比正常人快；被借命的人，用的不是自己的油，烧的是别人的命。”

他顿了顿，看着我的眼睛。

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