路人书

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第106章（第2页）

&esp;&esp;醒来后，爷爷红着眼眶，拿着剪刀，说“剪掉病气，岁岁平安”。

&esp;&esp;亲手剪掉了她一大截头发。

&esp;&esp;她当时哭了，因为心疼留了好久的长发。

&esp;&esp;爷爷抱着她，哄着她说“头发还会长，我的岁寒要健健康康”。

&esp;&esp;所有的细节。

&esp;&esp;所有的记忆。

&esp;&esp;所有那些曾经被她视为温暖、亲情、关爱的片段。

&esp;&esp;在这一刻，被地阴子那温柔到恐怖的话语，血池中那具拼贴的、与她相似的东西，胸口那个空洞里蠕动的肉瘤，残忍地、冰冷地、毫不留情地……

&esp;&esp;串联在了一起。

&esp;&esp;爷爷每年生日为她剪头发说“长命百岁”。

&esp;&esp;父母“意外身亡”后，爷爷坚持亲自处理遗体说“要让他们体面”。

&esp;&esp;原来……

&esp;&esp;头发，是材料。

&esp;&esp;遗体，是原料。

&esp;&esp;她的至亲，从头到尾，都只是他庞大计划中的……耗材。

&esp;&esp;童年的记忆，无数碎片疯狂地旋转。

&esp;&esp;五岁，爷爷握着她的小手，教她剪第一张纸。

&esp;&esp;剪的是一个歪歪扭扭的小人。

&esp;&esp;爷爷笑着说“这是岁寒。”

&esp;&esp;十岁，爷爷带她去荒郊野外的坟场“练胆”。

&esp;&esp;让她摸一块冰冷的、字迹模糊的墓碑。

&esp;&esp;爷爷的声音在夜风里飘忽。“记住这感觉，岁寒。死，没什么可怕的。”

&esp;&esp;十五岁，她第一次“看见”那些“不干净”的东西，惊恐尖叫。

&esp;&esp;爷爷冲进来，紧紧抱住她，老泪纵横，声音颤抖。

&esp;&esp;“云家有后了！云家有后了！”

&esp;&esp;当时，她以为那是喜悦，是骄傲。

&esp;&esp;现在……

&esp;&esp;现在想来，那些眼泪，那些颤抖，可能……

&esp;&esp;可能只是欣喜于。

&esp;&esp;“材料”，终于成熟了。

&esp;&esp;“呵……”

&esp;&esp;一声极轻的、被碾碎了再挤出来的、破碎的气音，从云岁寒紧闭的、惨白的嘴唇间，溢了出来。

&esp;&esp;她的身体，开始控制不住地发抖。

&esp;&esp;不是害怕。

&esp;&esp;是某种深植于灵魂、血脉、认知最底层的东西，正在寸寸、片片、无声地。碎裂。

&esp;&esp;世界观。

&esp;&esp;信任。

&esp;&esp;对亲情最后的、卑微的、自欺欺人的那一点奢望。

&esp;&esp;全碎了。

&esp;&esp;碎在祖父那慈祥的笑容里，碎在血池中那具拼贴的“姐妹”空洞的胸口前，碎在她自己冰冷到麻木的心脏里。

&esp;&esp;地阴子云归尘还在说，语气平静得像在讲解一道复杂的数学题，试图让“不懂事”的孙女理解他的“苦心”。

&esp;&esp;“人死不能复生，这是天道。”

&esp;&esp;他目光扫过血池，扫过石棺，最后落在云岁寒死寂的脸上。

&esp;&esp;“但天道……也有漏洞。”

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