路人书

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第43章（第2页）

&esp;&esp;他在这座立体城市中穿梭。

&esp;&esp;他触碰不到城市，城市也触碰不到他。

&esp;&esp;穿过晨间嘉陵江上厚重的奶白色雾气，雾气不湿他衣角；

&esp;&esp;穿过下半城陡峭的天梯、被岁月磨得光亮的石阶，石阶承不住他分毫重量；

&esp;&esp;他悬在过江索道车厢的顶端，看车厢晃晃悠悠地切开浑浊的江风。

&esp;&esp;穿他而过，留不下任何擦痕。

&esp;&esp;他不知道这样的游荡会有尽头，或许也没有尽头。

&esp;&esp;他非常喜欢看“人”。

&esp;&esp;那些渺小的、短暂的，却不可思议的生命体。

&esp;&esp;他喜欢蹲在老旧居民楼的雨棚上，看天井里，一个头发花白的老太太，如何用那双枯瘦颤抖的手，慢慢夹起一箸裹满红油和豌豆杂酱的小面。

&esp;&esp;蒸汽熏红了她满是皱纹的脸。

&esp;&esp;她眯起眼，满足地呼出一口带着椒香的热气。

&esp;&esp;止就跟着深吸一口气。

&esp;&esp;虽然什么也闻不到。

&esp;&esp;他也跟着张嘴。

&esp;&esp;虽然他根本不知道“烫”是什么感觉，不知道油脂和香料在舌面上爆开是怎样的滋味。

&esp;&esp;更不明白那一声叹息里，饱含着怎样具体的满足。

&esp;&esp;他喜欢悬在放学时小学校门口那棵黄桷树的枝桠间，看孩子们像一群挣脱笼子的、毛色各异的小雀，叽叽喳喳地涌出来。

&esp;&esp;一群小人类聚集在一起，无厘头地大笑、尖叫。

&esp;&esp;止的目光扫过他们咧开的嘴、弯成月牙的眼、颤动的小小身躯。

&esp;&esp;他试图理解，快乐是什么感觉？

&esp;&esp;他咧嘴颠了几下，却什么也感受不到。

&esp;&esp;他喜欢在深夜，穿进那些还亮着灯的窗户，又穿出来。

&esp;&esp;看伏案的学生困得脑袋一点一点；

&esp;&esp;看加班的程序员对着发光的屏幕，用力按着鼻子；

&esp;&esp;看母亲轻轻拍着啼哭的婴儿，哼着歌谣，眼底有疲惫的青色，也有温柔的星子。

&esp;&esp;他看见“坚持”，看见“忍耐”，看见“爱”，也看见各种各样的情绪——

&esp;&esp;这些他无法拥有、也无法真正理解，却总是心向往之的东西。

&esp;&esp;他好奇，做一个人类，究竟是什么感觉。

&esp;&esp;直到他看见那个女人。

&esp;&esp;第一次，是江边巨大的桥墩旁。

&esp;&esp;她的丈夫，一名桥梁工程师，身体留在了未合拢的钢筋骨架深处。

&esp;&esp;她被人搀扶着，像一截失去水分的木头，望着浑浊的江水，眼里空无一物。

&esp;&esp;止围着她转了半圈，好奇了一下，悲伤是什么感觉？

&esp;&esp;他并没有记住这个可怜的女人。

&esp;&esp;然后就是第二次看到她，是在一所中学锈蚀的铁门外。

&esp;&esp;秋雨绵绵，几个少年低着头站在她面前，冲她弯腰。

&esp;&esp;她脸上挂满了雨水，歇斯底里地大吼着。

&esp;&esp;手指蜷成爪，似乎想抓住什么，又似乎只是想撕裂这湿冷的雨幕。

&esp;&esp;旁边的人笑着半是阻拦半是架住了她。

&esp;&esp;哦。

&esp;&esp;止想，原来她的孩子也像丈夫一样，失去了生命力。

&esp;&esp;像枯萎的花花草草，高升又坠落的太阳月亮。

&esp;&esp;没什么稀奇。

&esp;&esp;她为何会如此悲伤呢？

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