路人书

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第116章（第2页）

&esp;&esp;她很久没有感觉到这种舒服的累了。

&esp;&esp;“你可以留下来。”

&esp;&esp;那个人说。

&esp;&esp;声音比她年轻，没有沙哑，没有疲惫，没有在副本里喊叫后留下的毛刺。

&esp;&esp;“继续跳。每天跳。跳到你不想跳为止。

&esp;&esp;没有人会关你，没有人会逼你，没有人会让你做任何事。”

&esp;&esp;虞红抬起头，看着那个年轻的、干净的、还没有被无限世界碰过的自己。

&esp;&esp;“你是梦。”

&esp;&esp;那个人没有否认。

&esp;&esp;“我是梦。但我不是假的。

&esp;&esp;我是你记得的自己。

&esp;&esp;你的身体记得怎么跳。

&esp;&esp;我只是把你身体里的东西放出来了。”

&esp;&esp;虞红伸出手，碰了碰那个人的脸。

&esp;&esp;指尖触到皮肤，温的。

&esp;&esp;那个人没有躲，只是看着她。

&esp;&esp;“你可以留下来。”那个人又说了一遍。

&esp;&esp;虞红把手收回来。

&esp;&esp;转身走下舞台。

&esp;&esp;舞鞋踩在木地板上，嗒嗒作响。

&esp;&esp;她走过观众席，那些模糊的脸转向她。

&esp;&esp;有人在伸手，想拉她。

&esp;&esp;她没有看。

&esp;&esp;脚踩在水泥地面上，凉的。

&esp;&esp;舞鞋的缎面太薄，挡不住凉意。

&esp;&esp;她把舞鞋脱了，光脚站着。

&esp;&esp;凉意从脚底往上爬，爬到脚踝，爬到小腿。

&esp;&esp;她没有回头。

&esp;&esp;身后的音乐还在继续。

&esp;&esp;她十岁那年第一次登台时跳的曲子。

&esp;&esp;她以为自己忘了。

&esp;&esp;骨头记得，肌肉记得，心脏记得。

&esp;&esp;但她不能留下来。

&esp;&esp;她光着脚，走进黑暗里。

&esp;&esp;雷昂站在战壕里。

&esp;&esp;泥土的气味灌进鼻腔，潮湿的，带着硝烟和铁锈。

&esp;&esp;脚陷在泥水里，靴子湿透。

&esp;&esp;他低头看自己的手，握着枪，枪管是热的。

&esp;&esp;手指上没有伤疤，没有齿痕，没有白线。

&esp;&esp;二十岁的手。

&esp;&esp;枪声从头顶飞过，密密麻麻的一片。

&esp;&esp;他没有缩头，端着枪往前跑。

&esp;&esp;泥水溅到脸上。

&esp;&esp;心跳快得不像话。

&esp;&esp;不是害怕，是肾上腺素。

&esp;&esp;年轻的时候不懂这两者的区别。

&esp;&esp;害怕让你想跑，肾上腺素让你想冲。

&esp;&esp;他在冲。

&esp;&esp;战壕拐角处蹲着一个人。

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