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第77章 从箱底翻出大学时买的从未拆封的书（第2页）

虽然依旧会走神，会需要反复回看某些句子，但至少，文字像细小的溪流，开始极其缓慢地、一点一滴地渗入他干涸的注意力土壤。

他读到了渡边和绿子在天台上的对话，读到了那种年轻人之间微妙而尴尬的情感流动。

突然，有一段描述绿子做饭的场景，莫名地吸引了他：

“……绿子做的菜实在够吓人。或许是她独居太久的关系，做出来的菜总是分量少得可怜，而且味道偏咸。但奇怪的是，我竟也慢慢习惯了那种味道……”

这段关于“笨拙的烹饪”和“习惯”的描述，像一颗小石子，投入了他此刻的心湖，漾开了细微的涟漪。

他想起了自己那盘难吃的番茄炒蛋，那锅要么太稀要么太硬的米饭。一种奇妙的共鸣感，跨越了时空和文化，将他与书中的人物连接了起来。

原来，不止是他会把饭菜做得一团糟。原来，这种笨拙，也是一种可以被书写、被理解的真实。

这个发现让他精神微振，阅读的阻力似乎减轻了一点点。

他就这样断断续续地读着，时而投入，时而走神。阳光在书页上缓慢移动，房间里的光线逐渐变得柔和。

他不知道读了多久，直到眼睛感到干涩，脖颈有些僵硬，才抬起头来。

时间，竟然在不知不觉中流逝了一小段。

虽然阅读的过程依旧充满挣扎，远谈不上享受，但这一次，他没有像以前那样感到彻底的挫败和烦躁。

他合上书，轻轻放在膝盖上。书页合拢的轻响，在安静的房间里格外清晰。

他并没有获得多少阅读的快感，也没有领悟到什么深刻的人生道理。

但是，他做了一件很重要的事：他用了整整一个下午的、大块的时间，去尝试完成一件需要持续专注的事情。并且，他坚持了下来，没有中途放弃去寻求更容易的刺激。

这本身，就是一种微小的胜利。

他看向那个被翻得乱七八糟的纸箱，又看了看膝上的书。

这些来自过去的、几乎被遗忘的书，或许无法立刻给他带来智慧或乐趣，但它们像几块压舱石，在他这艘因为失去数字风帆而左摇右晃的小船上，增加了一点微不足道却真实存在的重量。

让他不至于在时间的虚无中彻底倾覆。

他站起身，将《挪威的森林》放回了书架，但这一次，他没有把它塞到角落，而是放在了比较显眼的位置。

然后，他走到电脑前，在笔记本上记录下这艰难的一步：

【Day4下午记录】

-翻出了旧书。

-尝试阅读《挪威的森林》。很难，走神很多次。

-但读完了一章（大概）。

-发现书中也有人做饭很难吃。有点安慰。

写完，他放下笔。窗外，天色已近黄昏。

那盆薄荷草在渐暗的光线中，轮廓显得有些模糊，但那抹绿色，却比以往更加坚定。

他知道，与阅读的战争远未结束。但至少，他今天，在这个无处安放的下午，成功地坚守住了一小片阵地。

他将那本《挪威的森林》放回书架显眼处，这个简单的动作却带着一种近乎仪式的郑重。手指拂过略微卷曲的书页边缘，触碰到那与光滑冰冷的手机屏幕截然不同的、带着纤维感的粗糙，一种奇异的踏实感悄然滋生。

然而，合上书页，房间里那庞大的寂静便再次聚拢过来。下午的阅读像一场艰苦的拉锯战，虽然勉强守住了阵地，却也耗尽了他本就稀薄的精神力量。此刻，疲惫感如同潮水般涌上，不是身体的劳累，而是一种注意力被过度榨取后的空洞与涣散。

他不想立刻回到电脑前面对工作，也无力再开启新一轮的阅读挑战。目光再次落回那个被掏空了一半的旧纸箱，里面剩下的，是比书籍更私人、更琐碎的过往。

他蹲下身，迟疑地拿起一个锈迹斑斑的铁皮饼干盒。盒子很旧了，上面印着模糊不清的牡丹图案，边角已经有些开焊。他轻轻晃了晃，里面传来零碎物品碰撞的细响。

打开盒盖，一股更浓的陈腐气味散发出来。里面没有饼干，而是塞满了各种时间的碎片。

最上面是几张旧照片。他拿起一张，是大学班级春游的合影。照片上的他站在人群边缘，穿着廉价的T恤，头发被风吹得乱糟糟，脸上带着一丝刻意收敛却依旧可见的青涩笑容。背景是模糊的山野，同学们勾肩搭背，表情鲜活。他努力辨认着那些早已生疏的面孔，试图回忆起他们的名字和当时的场景，却发现记忆如同蒙尘的玻璃，模糊不清。那种集体性的、简单的快乐，与他如今孤岛般的生存状态形成了遥远的回声。

照片下面，是一叠用橡皮筋捆好的信件和明信片。大多是高中同学和大学初期的笔友写来的。他抽出一封，信纸已经泛黄，字迹是娟秀的蓝色钢笔字，写着关于校园琐事和青春烦恼的倾诉。那种通过纸笔缓慢传递情感的方式，那种等待回信的期盼，在即时通讯的时代看来，简直像出土文物般古老而奢侈。他匆匆看了几眼，便将信纸塞了回去，仿佛怕被那种过于真挚的情感烫到。

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