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第147章 拆解机器（第1页）

AT&T中心的空气仿佛被抽干了。两万名圣安东尼奥的信徒坐在那里，像是一群刚目睹了神像崩塌的苦行僧。

比分牌上那个鲜红的“52:42”，像一把生锈的锯子，正慢条斯理地锯着马刺人的神经。但比落后十分更让人绝望的，是镜头捕捉到的那一幕——

蒂姆·邓肯，笑了。

不是那种夺冠后的憨笑，也不是被光头裁判克劳福德吹技犯时的傻笑。那是一种……怎么形容呢？就像是一个做了半辈子数学题的老学究，突然发现“1+1”其实等于“3”时，那种世界观碎了一地的荒谬感。

那是信仰崩塌的声音。

“嘟——！”

波波维奇叫了暂停。

这一次，这位脾气火爆的千胜教头出奇地安静。他没有摔碎战术板，也没有喷出带“F”开头的单词。他只是双手插在西装口袋里，眼神空洞得像是在看一场葬礼。

他盯着走下场的邓肯。

那个永远沉稳如山的大个子，此刻走路的姿势变了。每迈一步，都要在地板上顿一下，像是在确认脚下的这块木板会不会突然变成沼泽。

这就是【暴君护臂】叠满后的威力。

它不像【铜皮铁骨】那样直观地反伤，它更像是一只看不见的白蚁，正疯狂地蛀空这台精密机器的CPU。

“蒂姆。”波波维奇递过去一瓶水，声音沙哑得像是吞了把沙子，“你还好吗？”

邓肯接过水瓶，塑料瓶身在他巨大的手掌里发出“咔咔”的哀鸣。他没有喝，只是死死盯着瓶身上凝结的水珠。

“教练。”

过了良久，邓肯抬起头。那双曾经古井无波、能容纳万物的眼睛里，此刻布满了迷茫的蛛网。

“我防不住他。”

这五个字，从这尊石佛嘴里说出来，沉重得像五座山。

“我知道。”波波维奇点点头，甚至伸手帮爱徒擦了擦额头的冷汗，“没人能防住现在的他。那小子今晚开了挂，上帝来了都得挨两巴掌。”

“不，格雷格，你不明白。”

邓肯摇了摇头，声音里带着一丝不易察觉的颤抖。他转过身，目光越过半场，落在那个正坐在板凳席上谈笑风生的身影上。

林松正拿着战术笔在白板上画着什么，嘴角挂着那种淡淡的笑意。他左臂上那只漆黑的护臂，在聚光灯下隐隐闪烁着暗红色的妖芒，像一只正在呼吸的活物。

“当我站在他面前的时候，我觉得我在面对一个黑洞。”邓肯喃喃自语，“我的重心变化、我的起跳时机，甚至我眨眼的频率……好像都在他的计算之中。我在他眼里，不是防守者，而是一堆正在运行的、满是漏洞的代码。”

“而且……”

邓肯深吸一口气，像是要吐出胸口积压的淤泥。

“他在享受。”

“他在享受一点一点拆碎我们的过程。就像……小孩子拆玩具一样。”

波波维奇沉默了。他的心脏像是被一只冰冷的手狠狠攥住。

作为战术大师，他见过无数种输球的方式。但这种从灵魂层面进行的降维打击，还是让他感到一阵心悸。

他转过头，死死盯着骑士队的替补席。

那个年轻的华夏人，此刻正好抬起头。两人的目光在空中相撞。

林松并没有回避，反而举起手里的佳得乐，冲着波波维奇遥遥致意。那眼神清澈、冷静，却又带着一种居高临下的悲悯。

这特么是什么眼神？看濒危物种吗？！

波波维奇只觉得脑子里“嗡”的一声，一股逆血直冲天灵盖。那种名为“理智”的弦，终于绷断了。

去他妈的防守体系！去他妈的合理篮球！

既然这台机器坏了，那就把它炸了！用碎片把那个暴君也给埋了！

“都给我听着！”

波波维奇猛地拍手，那声音响亮得像是枪声，把所有球员吓了一激灵。

“下半场，战术板作废。”老头子把那块画满线条的板子随手扔到一边，“我们不防守了。”

帕克正准备擦汗，闻言手一抖，毛巾掉在了地上。吉诺比利更是瞪大了那一双小眼睛：“教练，你是在开玩笑吗？”

“你看我像是在讲笑话吗？”

波波维奇冷笑一声，那张布满皱纹的老脸上透出一股赌徒才有的疯狂，“既然防不住，那就跟他爆！我就不信，他一个人两只手，能顶得住我们全队的炮火！”

他指着邓肯的鼻子，唾沫星子横飞：“蒂姆！别想防守了！给我去内线凿！把布泽尔那个软蛋给我凿穿！哪怕是犯规也要把他打下去！”

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