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第169章 底特律的葬礼印第安纳的玉米地（第3页）

那是一种嗜血的渴望。

“肋骨？牙齿？”

林松摇了摇头，眼底闪过一丝嘲弄，那是上位者对野蛮人的俯视。

“罗恩这孩子，还是太年轻了。”

“他大概是街头霸王玩多了，分不清现实和游戏。”

林松转过头，看向窗外漆黑深邃的夜空。那个方向，正是印第安纳波利斯。

似乎能看到一团风暴正在那里凝聚。

“既然他想玩暴力的……”林松的声音很轻，却带着一股令人心悸的寒意，让周围的温度都仿佛降了几度。

“那我就让他看看，什么叫……”

“降维打击的暴力。”

……

两天后。

东部决赛G1前夕。

印第安纳波利斯，康塞科球馆（ConsecoFieldhouse）。

这里的气氛，和底特律那种充满了机油味和铁锈味的工业废墟截然不同。

如果说底特律是修罗场，那印第安纳就是一片充满了肃杀之气的玉米地。这里的人看似淳朴，实则狂热且排外。

整座球馆被一片金黄色的T恤海洋淹没，那是玉米的颜色，也是步行者的战色。

而在球馆的媒体中心，一场没有硝烟的战争已经提前打响。

闪光灯疯狂闪烁，快门声如暴雨般密集。

雷吉·米勒，这位NBA历史上的三分王（暂时），正坐在麦克风前。

他已经39岁了。

岁月在他那张瘦削的脸上刻下了深深的沟壑，眼袋下垂，看起来像是一具刚刚爬出棺材的木乃伊。但那双深陷的眼睛，依然像秃鹫一样锐利，透着一股子老流氓特有的狡黠和阴毒。

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“林？”

米勒嘴里嚼着口香糖，歪着那颗标志性的光头，一脸的不屑。

“我看过那个中国小子的比赛集锦。挺能跳的，动作挺漂亮，像是那种会在中场休息时出来表演杂技的啦啦队。”

台下的记者发出一阵低笑。

“但是……”

米勒伸出一根干枯如树枝的手指，在空中摇了摇，语气骤然变冷。

“年轻人，这里是东决。”

“这里没有那些花里胡哨的扣篮表演，也没有让他刷数据的垃圾时间。活塞那帮蠢货把自己玩死了，但这不代表我们也会那么蠢。”

“听说媒体叫他暴君？”

米勒嗤笑一声，露出一口泛黄的大牙，眼神轻蔑到了极点。

“在我那个年代，这种只会投篮、细皮嫩肉的小子，会被迈克尔·乔丹打得哭着回家找妈妈喂奶。”

这已经是赤裸裸的人身攻击了。

现场的记者们兴奋得快要高潮了，手中的笔在笔记本上飞速划动。

“雷吉，你有什么话想对他说的吗？”有记者唯恐天下不乱地追问。

米勒对着镜头，整张脸几乎贴到了麦克风上，眼神变得极度凶狠，像是一条吐信的毒蛇。

“告诉他。”

“这里是印第安纳。这里只有‘米勒时刻’。”

“如果他想在这里撒野，如果他想把那套过家家的把戏带到我的地盘……”

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