路人书

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第319章 西部震雷波波维奇的战术废纸（第2页）

屏幕上。

正在用零点五倍速，反复慢动作播放着东部决赛第一节的画面。

画面正中央。

那个穿着纯白十一号战袍的东方男人。

林松。

他没有屈膝。

没有下蹲蓄力。

就那么极其随意地，用脚尖点了一下木地板。

整个人就像是完全摆脱了地球引力的束缚。

牛顿的棺材板在那一秒被死死钉死。

林松在半空中。

极其违背物理法则地，悬停了足足一点五秒。

那双暗金色的眸子在录像镜头里一闪而过。

没有半分温度。

像是在看一堆无机质的垃圾。

然后。

他伸出单手。

像拍死一只飞虫一样。

把飞在最高点、有着半人半神之称的文斯·卡特。

连人带球。

硬生生按进了坚硬的枫木地板里。

画面在卡特手腕骨折变形的那一帧，定格。

会议室里。

死一般的寂静。

马刺队引以为傲的GDP三巨头。

蒂姆·邓肯。

托尼·吉诺比利。

托尼·帕克。

这三位刚刚在西部决赛的血肉磨坊里，历经七场惨烈厮杀。

极其艰难淘汰了菲尼克斯太阳队。

满身都是骄傲与伤痕的铁血战士。

此刻。

全部像是一座座被抽干了灵魂的泥塑木雕。

死死钉在转椅上。

咯咯。

咯咯咯。

一阵细微却密集的撞击声打破了死寂。

是帕克。

这位号称法国跑车、以联盟最顶级的突破速度见长的全明星控卫。

他的手在疯狂发抖。

那双引以为傲的飞毛腿，此刻藏在战术桌下。

完全不受控制地打着摆子。

膝盖撞击着桌腿，发出令人牙酸的声音。

“教练。”

帕克咽了一口极其苦涩的唾沫。

声音沙哑得完全变了调。

甚至带上了极度恐惧的哭腔。

“贾森·基德。那个老妖精。”

“他连那个东方男人的衣角都没碰到。”

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