路人书

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第49章（第2页）

&esp;&esp;他站起来，走进屋里。屋子不大，陈设很简单，一张床，一张桌，一把椅。桌上是一片糜烂的花片。

&esp;&esp;闻砚把那花瓣放在枕头下面。他躺下来，闭上眼睛。胸口有什么东西在跳，不是心跳，是另一种更古老、更沉重的东西。青松。它在他体内蛰伏了五年，用他的心头血喂养，用他的灵力灌溉。它早就不是一株灵草，是他的命。

&esp;&esp;它现在醒了。

&esp;&esp;闻砚睁开眼，看着屋顶。屋顶是木头的，有些地方已经朽了，露出几个小洞。光从洞里漏进来，很细，很亮，像针尖。他盯着那光，忽然笑了。

&esp;&esp;来得及吗？他问自己。他不知道。他只知道，有些事，不是来不来得及的问题，是必须去做的问题。他把手按在胸口，那里有什么东西在跳，一下，一下，越来越快，越来越烫。

&esp;&esp;远处，灵源泉的方向，光越来越亮。

&esp;&esp;天快黑了。

&esp;&esp;结局二

&esp;&esp;谢荡在裂口深处跑了很久。他不知道跑了多久，也许是几个时辰，也许只是几瞬。甬道里的黑暗浓稠得像活物，粘在皮肤上，钻进毛孔里。

&esp;&esp;他手里的灵力光越来越弱，像快要燃尽的烛火，可他不敢停。身后有什么东西在追他，不是脚步声，是某种更沉重、更古老的东西。是离族，是压了千年的怨气。它没有追上来。它只是在等。

&esp;&esp;谢荡跑出甬道的时候，脚下一软，整个人扑倒在地上。碎石硌进掌心，尖锐的疼从伤口处蔓延上来。他趴在地上大口喘气，肺像被火烧过一样。他撑着地面慢慢坐起来，低头看自己的手——掌心里全是血，分不清是自己的还是碎骨划的。他把手在衣服上蹭了蹭，抬头往前看。

&esp;&esp;他站在一个巨大的空洞里。穹顶高得望不见顶，四壁嵌满了发光的石头，青白色的光，冷得像冰。地面是平的，铺着整块的青石，石面上刻满了纹路，是阵法。阵法的中心是一口井。井口不大，三尺见方，井沿是黑色的石头，磨得很光滑。

&esp;&esp;井里有光，忽明忽暗，像有什么东西在下面呼吸。井沿上坐着一个人。不，不是人。是一团影子，勉强有了人的形状，五官模糊，看不清面容。它低着头，看着井里的光，像在等什么。

&esp;&esp;“你来了。”它说，声音苍老，疲惫。

&esp;&esp;谢荡握紧九死，站起来：“你是谁？”

&esp;&esp;“我是谁？”它笑了一下，笑得很轻，像风穿过枯骨，“我是被你师尊压了二十年的人。”

&esp;&esp;谢荡的心猛地缩紧。

&esp;&esp;“他拿自己的血脉压我，拿自己的命困我。”它说，“可他快死了。他死了，我就自由了。”

&esp;&esp;谢荡的声音发紧：“他不会死。”

&esp;&esp;“不会死？”它歪着头看他，“他体内的青松是用心头血养的，五年，一千八百多个日夜。那东西早就是他的命了。他把命给了你，你还说不会死？”

&esp;&esp;谢荡的手在抖。

&esp;&esp;“你摸摸自己的心口。”它说，“那里的术法，是不是被压住了？你以为是谁压住的？是那个叫齐与的人？是他那点不入流的摄灵术？”

&esp;&esp;它站起来，身形在井沿上晃了晃，像风里的烟。

&esp;&esp;“是闻砚。”它说，“是他用自己的命，压你体内的术法。是他用自己的血，喂你的灵根。你以为他灵力为什么散得那么快？你以为他为什么站都站不稳？”

&esp;&esp;谢荡想起闻砚胸口的疤。三道，不是两道。那一道整齐的切口，是青松，是五年，是闻砚用命换来的。他的眼泪掉下来，砸在地上，一点声音都没有。

&esp;&esp;“他活不了。”它说，语气很平，像在陈述天气，“你也活不了。这扇门，总要有人关。不是他，就是你。”

&esp;&esp;谢荡抬起头，看着那团影子。“我不死。”他说，“他也不死。”

&esp;&esp;影子沉默了一瞬，忽然笑了。“你以为你是谁？你以为你能逆天？”

&esp;&esp;“我不逆天。”谢荡说，“我逆你。”

&esp;&esp;他握紧九死，朝那口井走去。

&esp;&esp;灵源泉岸边，也如雪站在裂口边上，低头看着那道深不见底的裂缝。风从下面涌上来，把她的衣袍吹得猎猎作响。她没有动，只是站在那里，像一尊石像。

&esp;&esp;萧丛云站在她身后，几次想开口，又咽了回去。他看出她不对劲。她太安静了，安静得像在等什么。

&esp;&esp;“如雪。”他终于忍不住叫她。

&esp;&esp;也如雪没有回头。

&esp;&esp;“你怕吗？”他问。

&esp;&esp;也如雪沉默了很久。“怕。”她说，“怕他跟他爹一样，走了就不回来了。”chapter1（）;

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