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他身上还穿着官服,玉带束腰,显然也没想到有这一出。
“都下去吧。”沈自节看出了文有晴的不适,几步就跨到床前,自然而然地接替了四时的位置,温热干燥的大手立刻覆上她冰凉的手背。
他的目光在文有晴脸上逡巡,带着毫不掩饰的担心“是我的错,我不知道羊肠也有问题。现在……你想留下他吗?”
空气仿佛凝固了,方才那点恭贺荡然无存,只剩下一种令人窒息的沉默在房间里弥漫开。
“我……”文有晴张了张嘴,似乎想说什么,喉结艰难地滚动了一下,最终却什么声音也没发出来。那本来想去抓沈自节的手,悬在半空,慢慢地、带着一丝不易察觉的颤抖,收了回去,垂在身侧,悄悄握成了拳。
沈自节眼神复杂得像一团纠缠的线,有困惑,有受伤,还有一丝极力压抑的不安,以及了然——我们自顾不暇,怎么养活他?
过了好一会儿,沈自节才又艰难地开口,声音低沉下去,带着一种小心翼翼,仿佛在确认什么:“我们走一步看一步?”
文有晴避开他探寻的目光,此刻,她只想把自己缩进一个无人打扰的角落,让这具身体和这荒唐的处境都离我远些。
日子像浸了水的棉絮,沉重而粘稠地向前挪动。文有晴到底没有想明白,思绪乱如麻。
文有晴孕吐得厉害,几乎是吃什么吐什么,嘴里一天到晚都泛着那股令人作呕的酸苦味。
府里的厨娘们变着花样做清淡的汤羹、点心,可多半都原封不动地撤了下去。那天午后,阳光斜斜地透过雕花窗棂。文有晴又一次吐得昏天黑地,浑身瘫软地倚在熏笼边,只觉得连骨头缝里都透着寒气。
门被轻轻推开一条缝,沈自节端着一只小巧的青瓷碗走了进来。他脚步放得极轻,碗里盛着半碗清透的汤水,几颗饱满的梅子沉在碗底,散发着幽幽的酸甜气息。
“子涵,”沈自节走到近前,声音压得很低,带着一种狠戾的温和,“要不……流了他?”他试探着将碗递过来,动作有些笨拙。
阳光落在他半边脸上,照亮了他朝服袖口沾着的一小块不起眼的深色污迹——像是匆忙间在厨房灶台边蹭上的。
两个迷途人,罢了……文有晴抬起沉重的眼皮,看了一眼那碗,那诱人的酸甜气息此刻却像钩子,又勾起了胃里的翻腾。文有晴皱紧眉,下意识地偏开头,哑着嗓子吐出两个字:“……拿走。”
递碗的动作顿在半空。沈自节的手指微微收紧了些,指节有些泛白。他没有立刻收回,也没有再劝,只是端着碗,静静地站在那里。
沉默在两人之间弥漫。
他似乎耗尽了所有劝慰的词汇,只剩下一种固执的陪伴。
过了许久,久到文有晴几乎以为他已经离开,才听见他极轻地叹了口气,那叹息里带着浓重的疲惫和一种近乎认命的无奈。他终于缓缓收回手,不是欣喜,而是无尽的茫然,“真要留下他吗?”
“留下吧,我不喜欢孩子,但是不想杀了他。”文有晴强扯出一个笑容。
腹部的隆起日益明显,像衣服下揣了个不断膨胀的秘密,沉甸甸地坠着。随之而来的,是腰背深处一阵紧过一阵的酸痛,如同有无数根细小的钢针,日夜不停地扎在骨缝里。白天尚能勉强忍耐,到了夜深人静时,那酸痛便如潮水般汹涌起来,辗转反侧,难以成眠。
黑暗中,身侧的沈自节无声地坐了起来。他没有点灯,只是借着窗外透进来的朦胧月色,侧身靠近。
文有晴下意识地往里缩了缩。
“别动。”他的声音在寂静的夜里响起,低沉沙哑,带着刚醒来的微醺,却有种不容置疑的意味。温热的掌心隔着薄薄的中衣,轻轻覆在了我死死抵着后腰的手背上。
“只是揉一揉。”他似乎察觉到了文有晴微微的抗拒,那只大手并没有强硬地拉开文有晴的手,而是带着一种安抚的意味,极其缓慢地、带着试探性的力道,覆盖在文有晴紧按着痛处的手指上方。
他掌心的温度透过衣料传来,像一小块熨帖的暖玉。他停顿了片刻,像是在确认我的反应,才极其小心地、一点一点地施加了一点向下的压力。他用的不是揉捏,更像是一种持续的、稳定的按压。
沈自节的手指修长,力道控制得异常谨慎,温热的手掌稳稳地压住文有晴后腰最酸痛的那个点上,带着一种奇异的、能穿透皮肉的暖意。
那恰到好处的压力和热度,像一股微小的暖流,竟奇迹般地渗透进僵硬的肌肉和酸胀的骨节里,带来一丝短暂的、珍贵的缓解。
紧绷的身体在黑暗中不自觉地放松了一点点。文有晴甚至能感觉到他指腹上因为练字或习武留下的薄茧,在移动时带来细微的摩擦感。
沈自节没有说话,只是专注地、沉默地按压着,动作稳定而持续,仿佛这是他唯一能抓住的、缓解彼此痛苦的方式。月光勾勒出他侧脸的轮廓,紧抿的唇线透着一丝疲惫,但那双在暗夜里显得格外深邃的眼眸里,却没有任何不耐或敷衍,只有一种沉静的、近乎笨拙的专注。
就在这令人昏昏欲睡的暖意和持续的按压中,一种奇
异的、微弱的搏动感,毫无预兆地从腹中深处传来。像一颗小小的、带着生命力的水泡,轻轻地顶了一下文有晴的肚皮。
第一次感受胎动,文有晴的身体猛地一僵,连呼吸都停滞了。
那只覆在文有晴手背上、正稳定按压的大手,也在同一瞬间,触电般地僵住了!所有的动作都停了下来。
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