路人书

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第60章（第3页）

“温邶风，”她说，“生日快乐。”

温邶风看着她，眼眶红了。

“谢谢。”她说。

两个人安静地吃着饭。窗外的天黑了，花园里的灯亮了，橘黄色的光照在窗台上那株腊梅上，小小的花苞在灯光下闪闪发光，像一颗颗小小的星星。

“温邶风。”温若说。

“嗯。”

“你明年还会给我做长寿面吗？”

温邶风的手指在筷子上顿了一下。

“会。”她说。

“你保证？”

“我保证。”

温若笑了。

她端起杯子，跟温邶风的杯子碰了一下。

“干杯。”她说。

“干杯。”温邶风说。

两个人把杯子里的饮料喝完了。

窗外的月光照进来，在两个人身上投下一层银色的光。她们坐在餐桌前，面对面，中间隔着一张桌子，桌上摆着吃了一半的菜和空了的碗。

但温若觉得，她们之间的距离，比那张桌子宽得多。宽到她觉得自己的声音传不过去，宽到她觉得温邶风的回应她听不到，宽到她觉得她们之间隔着的不是一张桌子，是一条河。

一条很宽很宽的河。河上没有桥。两岸的人只能隔河相望，谁也过不去，谁也过不来。

温若看着温邶风，温邶风也看着她。两个人的目光在河面上相遇，像两条搁浅的船，谁也动不了。

“温邶风。”温若说。

“嗯。”

“你能过来吗？”

温邶风看着她，沉默了一会儿。

“不能。”她说。

温若的眼泪掉了下来。

“为什么？”

“因为我在对岸。”温邶风的声音很轻，“我过不去。”

温若看着她，哭得说不出话。

她不知道温邶风说的“过不去”是什么意思。是因为河太宽，还是因为她不会游泳，还是因为她不想过来。

她不知道。她只知道，她在对岸。温邶风也在对岸。她们在不同的对岸。

隔河相望。

谁也过不去。

10

元旦过后，温若开始减少回家的次数。

不是因为她不想回去，是因为她不知道该用什么表情面对温邶风。她们之间的问题越来越多，越来越复杂，越来越无解。每一次见面，都像是一场没有硝烟的战争。不是争吵，不是冷战，是一种更可怕的——假装什么都没发生。

她们假装一切正常。一起吃早餐，一起在厨房窗前站着，一起在客厅看电视。但那些“一起”都是假的。她们坐在一起，但心不在一起。她们看着同一个方向，但眼睛不看彼此。她们说着话，但那些话都是空的，没有内容，没有温度，没有感情。

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