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第72章 雾中之影（第1页）

伦敦东区的湿冷，是一种能渗入骨缝的诅咒。黏腻的雾气裹挟着烟囱排出的煤灰和泰晤士河的腥气，贴在皮肤上，挥之不去。

这感觉与乌斯怀亚那种干冽、能冻彻灵魂的寒冷截然不同。不过短短数周，他从世界尽头的荒芜冰原，坠入了这座帝国心脏的肮脏血管。

塞缪尔竖起外套领子，按照卡利姆提供的地址，拐进一条窄得仅容一人通过的巷道。污水顺着墙角的沟渠流淌，空气里弥漫着变质食物和廉价酒精的气味。

地址指向一栋夹在肉铺和当铺之间的破败公寓，门牌锈蚀得几乎难以辨认。塞缪尔敲了敲门，没有回应。他试探性地一推，门吱呀一声开了。

门厅光线昏暗，几乎没有任何家具，只有一股浓烈的、类似机油和防腐剂混合的刺鼻气味。三个身影如同雕像般矗立在阴影里，几乎与黑暗融为一体。

塞缪尔的心顿时沉了下去。

他们穿着厚重的粗布工装，但那种异乎寻常的、绷紧的魁梧体格，将衣服撑得几乎没有褶皱。头部完全被一种粗糙的、毫无表情的皮质面罩包裹，只露出两只毫无神采、如同玻璃珠般的眼睛。其中一人的脚边，放着一个巨大的、散发着同样刺鼻气味的木箱。

和他之前在纽约巷子遭遇的打手，几乎是一个模子刻出来的。沉默，非人，散发着冰冷的压迫感。

塞缪尔沉默了几秒，他就知道这次行动没那么轻松。卡利姆所谓的“脾气可能有点特别，不太好说话”，还真是……轻描淡写到了极致。

他尝试沟通，却没有得到回应。三个“人”连眼珠都没有转动一下，仿佛他只是一团无关紧要的空气。

塞缪尔甚至能听到自己血液流动的声音。他倒是明白了，这些根本不是什么“行动人员”，他们是“重塑之手”投放的工具，是哑巴哨兵，是只会执行最简单指令的傀儡。

交流？协作？简直是天方夜谭。

他脑海里闪过卡利姆那张带着戏谑笑容的脸，几乎能想象出那家伙此刻正躲在某个温暖安全的角落里，幸灾乐祸地想象着他面对这番情景时的表情。

“好吧……”塞缪尔低声自语，声音里充满了一种认命般的讥讽，“还真是……‘非常专业’的团队。”

他不再浪费时间，转身离开了这间令人窒息的屋子，重重地带上了门。门板撞击门框的响声在空荡的楼道里回荡，而屋内的“雕像”们，自始至终，纹丝未动。

重新融入街道上稀疏的人流，塞缪尔感到一种前所未有的孤立。伦敦的庞大和复杂此刻像一座冰冷的迷宫。他不仅要在浓雾中追踪一个没有实体的魔精，还要面对一群根本无法指望的“队友”。

他下意识地摸了摸口袋里的“悖论之笼”，那冰冷的触感此刻是他唯一的依仗。卡文迪许和卡利姆给了他一个看似精巧的工具，却抽走了所有常规的支持。

“只能靠自己了。”他喃喃道，目光扫过灰蒙蒙的天空和街道上匆匆的行人，开始飞速思考如何在这片陌生的、危机四伏的雾都中，独自展开他的狩猎——

塞缪尔竖起了外套的领子，但伦敦东区的雾霾将煤烟、粪便和泰晤士河的腥臭紧紧包裹在一起，渗进每一道砖缝和每一个行人的肺叶里，无孔不入的刺鼻气味依旧挥之不去。

他需要信息，需要从这片混沌中打捞出关于“西欧罗斯”魔精的蛛丝马迹。而这类关于“异常”的流言，往往滋生在光线昏暗、酒精流淌的地方——

他的脚步停在了一家名为“渡鸦与钥匙”的酒馆门前。招牌上渡鸦的图案油漆剥落，钥匙的形状扭曲。推开厚重的木门，一股热浪裹挟着劣质烟草、变质的啤酒和汗液的气味扑面而来。

酒馆内部光线浑浊。天花板上老旧的煤气灯投下摇曳的光晕，与墙上几盏电压不稳的昏黄电灯交织，在缭绕的烟雾中制造出片片阴影。各种口音的叫嚷、咒骂和醉醺醺的歌声混杂在一起。

塞缪尔的目光扫过那些面孔：码头工人、眼神空洞的妓女、几个缩在角落里窃窃私语、看起来像无政府主义分子的人……这里是伦敦庞大躯体下的一条暗流涌动的血管。

他挤到吧台前，要了一杯最便宜的杜松子酒——这更像是一种融入环境的伪装。

酒保是个独眼龙，擦拭酒杯的动作带着不耐烦的粗暴。塞缪尔将几枚硬币推过去，身体前倾，压低声音：

“打听个事。最近这雾里……有没有人看到什么‘不干净’的东西？或者，听到什么特别的……声音？”

独眼酒保抬起仅剩的那只眼睛，浑浊的目光在塞缪尔脸上停留了两秒，像是在评估风险。他嗤笑一声，露出参差不齐的黄牙：“不干净的东西？先生，整个东区都是‘不干净’的。至于声音？除了咳嗽声、哭喊声和警察的哨子声，您还想听到什么？”

显然，直接询问过于鲁莽。塞缪尔正盘算着如何更迂回地套取信息，打算先融入酒馆内的喧嚣再作打算，这时，酒保却突然吹了声口哨，主动开口了。

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只见酒保用抹布粗暴地擦着杯子，仿佛不经意地补充道，“想打听怪事？你或许该问问那个家伙。角落里的那个，看到没？他一个月前才从阿姆斯特丹过来，据说之前在维也纳也待过不久，他一直徘徊在各个酒馆寻找生意，这次终于轮到这家酒馆了。他总是知道一些……不该知道的事。”

塞缪尔顺着酒保示意的方向望去。在酒馆的某处角落里，远离煤油灯的光晕，坐着一个穿着旧呢子外套的年轻人。他面前只放着一杯几乎未动的啤酒，与周围喧闹的环境格格不入。

他的脸廓清瘦，五官生得异常端正，鼻梁挺直，下巴的线条干净利落。但这份端正被一种过于紧绷的警惕感破坏了。

他穿着不合身的旧外套，领口磨得发亮，试图混入这东区的背景里，但动作间却透着一股不协调。他坐在那里时，背脊会不自觉地挺得很直，擦杯子的动作也带着一种奇怪的、与这油腻环境格格不入的克制。

塞缪尔注意到他左手无名指上戴着一枚戒指，一个非常简单的铜圈，上面简单镶嵌着一小块打磨光滑的暗色材质——像是某种色泽沉郁的骨质，看起来像是枚婚戒。

他右手的手指会无意识地、反复地去摩挲转动它，动作像是在思念谁。

塞缪尔心中一动。一个流动的情报贩子？这或许是个不错的目标。他端起酒杯，走向那个角落。

“介意我坐这儿吗？”塞缪尔的声音平静，“听说，你或许能帮我解答一些……关于这座城市的‘谜题’。”

年轻人抬起头，湛蓝的眼睛里闪过一丝评估般的锐利光芒，随即被一种职业性的、略带疏离的谨慎所取代。他微微颔首，示意塞缪尔坐下。

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