路人书

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第97章（第1页）

&esp;&esp;宋裕明给母亲发了消息，告诉母亲自己朋友家里有丧事，怕他一个人忙不过来，想让母亲过来帮帮忙。

&esp;&esp;秦游友从上车就没说过话。他把头靠在车窗上，看着窗外。

&esp;&esp;窗外的风景从城市变成郊区，从郊区变成农田。电线杆一根一根地往后退，田里的庄稼绿油油的，在阳光下泛着光。偶尔有几只鸟从田里飞起来，扑棱着翅膀，消失在远处的树丛里。

&esp;&esp;过了很久，秦游友突然开口了。

&esp;&esp;刚才那个电话，是我外婆的邻居打来的。

&esp;&esp;宋裕明偏头看着他。秦游友还是看着窗外，没有转头。

&esp;&esp;她是在路上遛弯的时候突然倒下的。秦游友的声音很平静，平静得不像是在说自己的事，邻居说，她走得很安详，没有什么痛苦。

&esp;&esp;他停了一下，声音里不自觉的多了几分颤抖。

&esp;&esp;今天早上，我还跟她打过视频。她那时候还好好的。还问我吃没吃饭，说训练别太累，说他说不下去了。

&esp;&esp;宋裕明伸出手，覆在秦游友放在膝盖上的手背上。秦游友没有躲，他的手慢慢张开，反过来握住了宋裕明的手。

&esp;&esp;秦游友的手握得很紧，紧到宋裕明觉得有点疼，但他没有抽回来。他就让秦游友那样握着，两个人手指交叠，对抗着心中的情绪。

&esp;&esp;秦游友没有再说话，但他也没有松开手。他就那样握着宋裕明的手，看着窗外，眼睛一眨不眨。

&esp;&esp;宋裕明不知道他在想什么。也许在想他外婆，也许在想今天早上那通视频电话，也许在想很多很多年前的事。

&esp;&esp;秦游友的母亲在他十二岁那年去世了。那年他才上小学六年级，放学回家，看到家里围了很多人，有人哭，有人喊，有人拉着他的手说你妈妈走了。

&esp;&esp;那时他就知道，妈妈不会回来了。她走了，去了一个很远很远的地方，再也不回来了。

&esp;&esp;父亲在他母亲去世后不到三天就带了一个女人回来，当时甚至还没过秦游友母亲的头七。那个女人牵着一个小男孩，四五岁的样子，一进屋就喊着爸爸大大咧咧的坐在了秦游友家的沙发上。秦游友不是什么都不懂的孩子，他看着那个小男孩，突然明白了什么。

&esp;&esp;外婆是唯一让他觉得自己还有家的人。她住在一个小县城里，房子不大，但这里是秦游友逢年过节唯一一个能去的地方，唯一一个可以称之为家的地方。

&esp;&esp;秦游友每年都会回去看她。有时候是过年，有时候是休赛期，外婆会给他做他最爱吃的菜，会拉着他的手问他在外面过得好不好。

&esp;&esp;外婆不懂比赛，但是外婆支持他。

&esp;&esp;下次什么时候回来？她问。

&esp;&esp;夏天。秦游友说，休赛期的时候。

&esp;&esp;那外婆等你。她说。

&esp;&esp;外婆没有等到夏天。

&esp;&esp;车到县城的时候，天已经黑透了。县城不大，路灯昏黄，街上没什么人。宋裕明跟着秦游友下了车，两个人一前一后地走着。

&esp;&esp;这条路他走过很多遍，闭着眼睛都能走到。宋裕明跟在他身后，看着他笔直的背影，心里堵得慌。

&esp;&esp;外婆住的地方是老小区，在县城的边缘，房子是那种九十年代建的居民楼，外墙的涂料已经剥落了大半，露出下面灰扑扑的水泥。楼道里的灯坏了，只有一楼拐角处有一盏还亮着，昏昏黄黄的，照得墙上的小广告忽明忽暗。

&esp;&esp;秦游友走上楼梯，脚步很轻，宋裕明跟在他后面，踩着楼梯，听着自己的脚步声在空荡荡的楼道里回响。

&esp;&esp;二楼，左边那户。

&esp;&esp;秦游友在门口停下来。

&esp;&esp;防盗门是老式的，绿色的漆已经掉了不少，露出下面生锈的铁皮。门框上贴着一副褪色的春联，上联的边角翘起来，被风吹得微微晃动。

&esp;&esp;秦游友站在那里，没有掏钥匙。他的手还插在口袋里，攥着那把已经攥了一路的钥匙，不知道在想什么。

&esp;&esp;就在这时，门里面传来一个声音。隔着防盗门，声音有点闷，但每一个字都听得清清楚楚。

&esp;&esp;那个老太婆的银行卡到底在哪里？床头柜你翻过了没有？

&esp;&esp;是女人的声音，尖细，带着一种不耐烦的急切。

&esp;&esp;秦游友的身体僵住了。

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