路人书

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第22章（第1页）

&esp;&esp;直到口袋里的手机，再次极其轻微地震动了一下。

&esp;&esp;她慢慢抬起头，眼睛里布满了红血丝，却没有泪。

&esp;&esp;她拿出手机。

&esp;&esp;屏幕上，是那个即时通讯软件的最后一条消息。

&esp;&esp;在她那句“暂时不用。谢谢。”之后，隔了将近一个小时。

&esp;&esp;没有文字。

&esp;&esp;只有一张图片。

&esp;&esp;图片加载出来——是南方的天空。

&esp;&esp;黄昏时分，云层被夕阳染成了瑰丽的金红色和紫灰色，层层叠叠，铺满了大半幅画面。

&esp;&esp;天空之下，隐约可见深蓝色的、平静的海面一角，和一截灰白色的、像是礁石或堤岸的边缘。

&esp;&esp;构图简单，甚至有些随意。

&esp;&esp;光线很美，却带着一种辽阔到近乎寂寥的意味。

&esp;&esp;没有配文，没有解释。

&esp;&esp;仿佛只是随手拍下，随手发来。

&esp;&esp;宗沂盯着那张图片，看了很久很久。

&esp;&esp;然后，她抬起左手，腕间的佛珠在走廊惨白的灯光下，泛着沉静温润的光。

&esp;&esp;她将手机屏幕，轻轻贴在了那串珠子上。

&esp;&esp;冰凉的屏幕，冰凉的木珠，贴着她同样冰凉的腕骨皮肤。

&esp;&esp;没有人说话。

&esp;&esp;图片里的黄昏，无声地笼罩着医院走廊里这个疲惫不堪的女人。

&esp;&esp;很久之后，她才收起手机，扶着墙壁，慢慢站起身。

&esp;&esp;腿脚因为久坐而麻木刺痛，她踉跄了一下，站稳。

&esp;&esp;然后，她转过身，面向那扇巨大的、映出父亲沉睡身影的监护室玻璃窗。

&esp;&esp;背脊，重新挺直。

&esp;&esp;

&esp;&esp;父亲在u住了一周，病情才算勉强稳住，转入普通病房。

&esp;&esp;那一周，宗沂几乎没有合眼，白天处理公司必须她决断的紧急事务——通过电话和视频，像隔着玻璃指挥一场尚未结束的战役；晚上守在医院，替换疲惫的母亲，盯着监护仪上起伏的曲线，听着父亲时而平稳时而紊乱的呼吸。

&esp;&esp;那串佛珠一直戴在腕上。

&esp;&esp;有时在病房昏暗的灯光下，它会反出一点幽微的光，像深夜海面上遥远的渔火。

&esp;&esp;母亲问过一次，她只说是朋友送的，安神。

&esp;&esp;母亲没再多问，只是在她累极趴在床边小憩时，会用粗糙温暖的手，轻轻拂过她的头发。

&esp;&esp;父亲转出u那天，天气难得放晴。

&esp;&esp;冬日稀薄的阳光透过病房窗户，在地上投下歪斜的、明亮的光斑。

&esp;&esp;父亲精神好了些，能喝下小半碗清粥，虽然说话还很吃力。

&esp;&esp;母亲脸上终于有了点血色，絮絮叨叨地收拾着从u带出来的少量物品。

&esp;&esp;宗沂站在窗边，看着楼下小花园里，几个穿着病号服的人在缓慢散步。

&esp;&esp;阳光刺眼，她微微眯起眼。

&esp;&esp;手机在口袋里震动。不是工作机，是那部私人手机。

&esp;&esp;她走到病房外的走廊，接起。

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