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第七千六百五十五章 枭雄（第1页）

大约8个小时之后，红男爵站在了废矿以东的沙丘上，身后三百人，没有一个人说话。

暮色从四面八方涌过来，把沙丘的脊线染成深紫色，把干河谷的底部填满蓝黑色的阴影。

风从北边吹来，干燥、灼热，带着沙粒敲打枪管的声音，叮叮当当，像无数根极细的针落在铁板上。那几栋被遗弃的建筑在五百米外沉默着，屋顶坍塌了大半，墙壁上的弹孔像一张张无声的嘴。

他把手从口袋里抽出来垂在身侧，向着那几栋建筑走去。靴子踩在沙地上，发出干燥的、清脆的声音，在空旷的谷地中回荡。

他的副官跟在身后，保持着三步的距离——那是他习惯的位置，不远不近，刚好能在突发情况时扑上来挡子弹。

他走了大概两百米，身后的三百人没有跟上来，他们站在原地，端着枪，枪口朝下，看着他慢慢变小。

副官突然停下来。不是自己停的，是被什么东西逼停的。他站在那里，双手垂在身侧，眼睛看着地面。

他的头微微歪了一下，像是在听什么声音——一种很低的、很轻的、像蜜蜂在远处飞行的嗡嗡声。他的嘴张开了，想喊，但没有声音出来。他的头就炸开了，不是从外面炸的，是从里面炸的。

爆炸的当量很小，不足以伤及旁人，但足以把整个头颅炸成碎片。血从颈腔里喷出来，在暮色中像一朵黑色的、正在盛开的花。

他的身体站在原地停了一两秒，然后像一袋水泥一样倒在地上。血从断颈处涌出来，在沙地上洇开一小片暗红色的、正在慢慢扩大的圆。

红男爵停下来。他没有回头，只是站在那里，看着那几栋建筑。他的右手从身侧抬起来，伸到面前，看着自己的手指。

手指在发抖——不是因为恐惧，是一种更复杂的、更难以控制的、像是肌肉在不自觉地收缩的、本能的反应。他把手握成拳头，指节泛白，指甲嵌进掌心的肉里。过了大概三秒，他松开手，手指不再抖了。他把手放下来垂在身侧，继续走。

身后那三百个人站在沙丘上，看着他的背影。没有人喊他，没有人跟上来，没有人动。有人把枪从肩上取下来端在手里，枪口指向矿坑的方向，但手指搭在扳机护圈的外面。

有人把枪背在身后，双手垂在身侧，手指微微张开。有人在发抖，不是恐惧，是那种在黑暗中等待太久之后、身体自动释放多余能量时才会有的、无法控制的颤抖。

废矿那栋屋顶没有坍塌的建筑里，一扇窗户亮了。不是灯光，是显示屏的光。蓝白色的，冷色的，在暮色中像一只正在睁开的、没有温度的眼睛。

银狼米歇尔坐在窗户后面。他的椅子是黑色的，皮革的，扶手上有很多细小的划痕。他的双手放在扶手上，手指微微张开，右手食指在扶手上轻轻地敲着，那个节奏很慢，很均匀，像是一个人在听一首很慢的、很悲伤的曲子。

他的头发是银白色的，剪得很短，贴着头皮。他的脸很瘦，颧骨突出，下颌的线条很硬，像一块被风沙打磨了太久的岩石。他的眼睛是浅蓝色的，很冷，像两块被磨光了的玻璃。

他面前的桌上放着一台电脑，屏幕亮着，画面上是矿坑外围的实时监控。

他看到了那个副官的尸体，看到了那朵还在沙地上慢慢扩大的暗红色的花，看到了站在尸体旁边的红男爵。他看了大概五秒，没有眨眼。

他的嘴角翘了一下——不是笑容，是一种更冷的东西，是一种一个人在看着自己的作品时才会有的、带着满足和厌恶的矛盾表情。

他把右手从扶手上抬起来，伸到面前，用食指和中指捏住耳垂，轻轻地揉了两下。

那不是紧张的习惯，是信号——告诉所有人，他看到了，他知道，他在控制。他的嘴唇微微动了一下，不是说话，是在对着桌子上的麦克风发声。

“半年前，他做过牙科手术。拔了一颗智齿，补了两颗牙。他的牙医是我的人。在他补牙的材料里，植入了微型炸弹。

遥控的。微波频率。当他进入距离我三百米的范围，就会触发。他死了。不是因为我恨他，是因为他跟错了人。他跟着你，他就要死。”

他的声音很低，很平稳，没有任何情绪。像一个人在念一份天气预报。

声音从矿坑外围的扬声器里传出来，在空旷的沙漠中回荡着，被沙丘反射回来，变成一种低沉的、持续的、像打雷一样的声音。

那三百个人站在那里，端着枪，枪口指着矿坑的方向。但没有一个人开枪，没有一个人动，没有一个人说话。

他们的眼睛看着红男爵的背影，看着副官的尸体，看着那朵在沙地上慢慢扩大的暗红色的花。有人在咽口水，喉咙发出很轻的、像石头掉进深水一样的声音。

有人在摸自己的脸，摸自己的牙齿，摸自己的下巴。他们不知道自己的牙医是不是米歇尔的人，不知道自己的牙齿里有没有微型炸弹。

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米歇尔的声音从扬声器里又传出来了。“你们是秘社的人。不是红男爵的人。你们跟着他，不是因为他比我有魅力，是因为你们怕我。

你们怕我，所以你们跑。跑到他那里，以为他能保护你们。他保护不了你们。他连自己都保护不了。他连自己的副官都保护不了。”

扬声器里传来一声很轻的笑声。不是愉快的笑，是一个人在看着一群蚂蚁搬家时、看到一只蚂蚁掉了队时会发出的那种带着怜悯和轻蔑的、像叹息一样的声音。

“红男爵，你想坐我的位置吗？你坐不了。因为你不懂。秘社不是用枪管的，是用恐惧管的。

让人怕你，不是用枪指着他们的头，是用手在他们不知道的时候、在他们不知道的地方、在他们看不见的地方。

在他们的牙齿里、骨头里、血液里。他们不知道，所以他们怕。他们怕了，你就赢了。”

红男爵站在那里，看着那扇亮着灯的窗户。他的身体一动不动，像一尊被立在沙漠深处的、黑色的、沉默的雕像。

但他的眼睛在动——从左到右，从右到左，扫视着那扇窗户周围的每一个角落。他在找狙击手，找摄像头，找任何可能藏着杀机的东西。他什么都找不到。

窗户后面只有光，蓝白色的，冷色的，和那个坐在沙发椅上的老人的影子。

他把手从身侧抬起来，伸到面前，看着自己的手指。手指在发抖，不是恐惧，是愤怒。

是一种被羞辱了太多次之后、终于站在了羞辱他的人面前时、从骨头里涌上来的、无法控制的、像岩浆一样的愤怒。

他把手握成拳头，指节泛白。他等了大概五秒，然后松开手，手指不再抖了。他把手放下来垂在身侧，向着那扇窗户咆哮。

“米歇尔，你说得对。我不懂。我当了你十年的副手，我还是不懂。因为你不教我。你只让我看，让我猜，让我怕。

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