路人书

腹蹭到了模具边缘的毛刺——那是三年前卢卡斯用捡来的废铁片打磨的，当时他说“现成的模具都太花哨，咱要最朴素的那种”。 烤箱“叮”地轻响时，走廊尽头的祖父钟突然卡壳了。时针停在11:17，摆锤悬在半空，像被一只无形的手攥住。 “又坏了？”卢卡斯的声音从地窖传来，带着灰尘的闷意。他今天在整理阁楼翻出的旧物，说是要给这个孤儿院添点圣诞气氛。 艾莉森端着姜饼走过去，楼梯口堆着半人高的纸箱。最上面那个敞着口，露出件褪色的红绒斗篷，领口的白绒毛纠结得像团乱麻。“1947年的圣诞演出服，”她认出标签上的字迹，是老院长的手笔，“那年你说要扮演圣诞老人，结果把胡子粘反了。” 卢卡斯从纸箱后探出头，鼻尖沾着灰：“重点是最后把糖果全分给了发烧的孩子。”他忽然指...