路人书

膝盖前横着那把破扫帚。他右手掌心还沾着干涸的血迹，指节发僵，却没有动。 胸口的痛没散。 那道旧伤像一根烧红的铁钉，卡在心脉之间，每逢情绪起伏就往里钻。刚才那些嘲讽声还在耳边炸着，可他知道，现在不能怒，也不能压。一压，气血乱冲，经脉会裂得更快。 他缓缓吐出一口气。 鼻息拉长，与夜风同步。不再去管伤，也不再强行引气入体。三年了，每一次运功都以失败告终。灵气刚进丹田，就被那破碎的经络搅成乱流，反噬自身。试过太多次，结果只会咳血、昏厥、被王猛罚去挑三天粪水。 这次不一样。 他不求通脉，不求复原，只求“看见”。 闭眼。 耳中只有风掠过荒草的声音，细微得几乎听不见。他放空念头，让呼吸沉到腹部，...