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第323章 战术废纸波波维奇的心理崩塌（第2页）

他不再推演了。因为所有的路，尽头都是悬崖。

场上。帕克到底线，弯腰，捡球。指尖触到篮球粗糙的皮革表面时，他猛地一哆嗦，像是被电击了一下。

这球……怎么这么重？重得像是浸满了铅，浸满了耻辱，浸满了即将到来的、整个赛季的噩梦。

他站起来，目光茫然地扫过前场。邓肯。吉诺比利。队友们像一群惊弓之鸟，站着，却魂不附体。

“给……蒂姆。”他用尽力气，把球推了出去。球在空中飞行的轨迹，慢得让人窒息。

邓肯在三分线外两步接到球。

冰凉。

球很冰凉。他的手也很冰凉。冷汗早已浸透球衣，贴在背上，像一层黏腻的、甩不掉的第二层皮肤。

他不敢运。真的不敢。运球的那一刻，或许就是膝盖再次不由自主砸向地板的时刻。

他抬眼。

林松就站在那里。距离他三米，不，也许更远。也可能更近，空间感已经错乱了。

林松没有看他，而是微微侧着头，看向远处的计分板，眼神空洞，仿佛在研究上面跳动的数字有何哲学意义。

然后，他才像刚注意到邓肯一样，极其缓慢地，将目光移了过来。

那目光没有重量。没有温度。甚至没有焦距。就像你用余光瞥见路边一块形状普通的石头。然后，移开。

这种无视，比最恶毒的嘲讽，更诛心。

“投啊。”

林松开口了。声音不大，透过场馆的扩音系统，却像冰锥一样，精准地刺进每个马刺球员的耳膜。“四下无人。大空位。”

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他顿了顿，唇角极其细微地向上扯动了一下。不是笑，是肌肉的抽搐。

“你这个……历史第一大前锋。”

“连把球扔出去的勇气，都变质了吗？”

邓肯的呼吸猛地一滞，随即变成破风箱般的粗重喘息。他死死捏着球，指节捏得发白，捏得指骨都在痛。投？还是不投？

时间在滴答。18秒。

他的手在抖。球在抖。他感觉到无数道目光像针一样扎在他身上。主裁判的目光，队友绝望的目光，波波维奇死寂的目光，还有……全场两万五千人，那死一般的、充满等待与好奇的目光。

15秒。

他闭上眼睛。脑海里闪过无数画面。新秀年的青涩，夺冠时的狂喜，从波波维奇手中接过战术板的瞬间，邓肯王朝的金色旗帜……那些画面支离破碎，被一双暗金色的、冰冷无情的眸子彻底搅碎。

10秒。

不！不能再这样了！我是石佛！我是领袖！

“啊——！！！”

邓肯猛地睁开眼，发出一声近乎自毁的咆哮！他双腿发力，脚掌蹬地，肌肉在球裤下骤然绷紧！他要投！哪怕死，也要把这个球投出去！

起跳！

身体腾空的瞬间，一种久违的、属于顶级运动员的掌控感似乎回来了那么一丝。球就在手里。他的右手托住球底，左手扶侧，手腕已经做好了下压的姿势。一切都很完美。

就在出手前的零点一秒。

林松眼底，那沉寂的暗金色光芒，如同平静湖面被投入一颗石子，骤然荡开一圈细微却致命的涟漪。

视网膜深处，冰冷的系统提示悄然浮现。

【神之禁区：概念抹除——启动！】

【目标锁定：蒂姆·邓肯·抓握力。】

【执行。】

半空中。

邓肯已经绷紧了手指，准备赋予篮球最后的旋转。

然后，不是疼痛。不是麻木。是“消失”。

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