路人书

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8楼：　　我他妈在看什么。这不是一个足球运动员的病历，这是一个人的求救记录，写了十七年，没有一个人接住。　　9楼：　　我看到最末尾有一份2035年的记录，是他退役前最后一次评估。“患者表示目前状态平稳，但承认二十年来从未感到过真实的快乐。陈述为：‘我不知道快乐是什么感觉。我知道我会笑，但那是肌肉运动。’”　　肌肉运动。他把他所有的笑容都定义了。　　10楼：　　那些记录里有没有提到他的家庭？有没有提到他父母？　　11楼：　　有。一份2015年的记录上写了一句：“患者提及家人时，语气变化不明显。当被问及‘你和父母多久联系一次’，回答为‘有必要时才联系’。当被问及‘你希望他们联系你吗’，沉默超过一分钟。后回答：‘不重要。’”　　一个十三岁的孩子说“不重要”。　　12楼：　　我刚刚联系了我一个在意大利做记者的朋友，他说这次泄露的不只是病历，还有阿尔菲本人写的一些东西。不是日记，是他在心理治疗中被要求写的“情绪记录单”——每周一张，上面有他亲笔写的内容。　　我朋友拍了一张给我看。那上面写着：“这周没有崩溃。这周只哭了两次。这周没想过死。这周踢了一场好球，但我不确定那算不算好。我觉得我可能永远不知道什么叫好。”　　13楼：　　那是他自己写的。那都是他自己的字。　　14楼：　　那些情绪记录单上他提到过艾琳。只有一个人被频繁提到。“艾琳给我打了电话，我没接。我想接，但我不知道说什么。”“艾琳说春天来了，我站在阳台上看了很久的树，树上有叶子。”　　“艾琳问我吃了吗。我说吃了。我没有吃。”　　15楼：　　谁能联系到他？他现在在哪？他是不是已经看到了？　　16楼：　　都灵那边的记者说他现在还在法国南部。有记者开车去了他所在的小村子，他不在家。邻居说他昨天出去了，没回来。不知道是故意离开的还是巧合。　　17楼：　　我受不了了。我他妈受不了了。十七年的记录。十七年。他在场上跑了十七年，拿了所有能拿的冠军，他在更衣室里从来没让任何人看到他的病历上写的是什么。他撑了十七年，然后在他退役三年之后，有人把这一切撕开了。　　18楼：　　作为一个精神科医生，我看了那些记录，我必须说一句话：他从十二岁开始就在求助。他去了诊所、他做了评估、他填写了那些表格、他见了心理医生、他吃了药——他做了他能做的一切。他唯一没有做的是在他需要的时候，有一个他信任的人走到他面前，说“我在这里”。　　他没有得到那个人。他一直在等。等了十七年。　　19楼：　　那些记录里有没有提到艾琳有没有回应过？　　20楼：　　有一份。2020年某次评估记录：“患者提及艾琳时，表情出现唯一一次可辨认的情绪变化。当被问及‘你是否曾告诉她你的感受’，他说：‘我不想让她担心。’”　　“当被问及‘你是否希望她陪在你身边’，他说：‘我希望。但我不能要求。’”　　21楼：　　我看到有个意大利球迷在推特上发了一句话，翻译过来是：“他不是不快乐。他是不知道快乐是什么。”我觉得这句话概括了那些记录里的所有内容。　　22楼：　　太阳报已经发了新的跟进报道。标题是“独家：阿尔菲·贝克汉姆十二年心理治疗记录全揭露——‘我从来没觉得自己值得被爱’”。　　他们引用了2026年的一份记录，内容是：“患者在回答‘你认为自己值得被爱吗’时，立即回答‘不’。治疗师追问后，患者沉默五分钟，后补充：‘也许有人爱我。但我感受不到。’”　　23楼：　　那些记录里有没有提到他父亲？我一直在想他父亲看到这些会是什么感受。　　24楼：　　有一份记录提到过一次。2018年，多特蒙德时期的评估：“患者提到父亲曾给他发过一条短信，内容为‘恭喜’。患者没有回复。当被问及原因，患者回答：‘回复了就意味着我们之间有对话。我不知道该怎么维持。’”　　不知道该怎么维持。所以他选择了不开始。　　25楼：　　我现在只想问一个问题：那些记录里，有没有任何一次提到他曾经崩溃过？有没有任何一次提到他哭过？　　26楼：　　有一份记录提到过。2022年，都灵时期的某次评估：“患者提到上周有一次训练后回到公寓，坐在地板上无法起身。持续约二十分钟。期间有流泪，但无法确定具体原因。患者自述：‘我不知道我为什么哭。但我知道我在哭。’”　　他不知道他为什么哭。但他在哭。　　27楼：　　二十分钟。他一个人坐在地板上哭了二十分钟，然后他站起来，去洗澡，　　艾琳的老房子在伦敦南部，一条叫帕尔默斯顿的街上。阿尔菲站在门口，手里攥着那把钥匙，已经站了好一会儿了。十一月的风从街口灌进来，吹得他夹克的下摆轻轻拍打着膝盖。铁门上的绿漆剥落了大半，露出下面锈红色的底漆，门牌号“”歪了，左边那颗螺丝松了。　　他没有把螺丝拧正。他插进钥匙，第一把拧不动，换了第二把。锁芯里有锈，卡了一下，他用了点力。门开了。　　一股陈旧的、混合着灰尘和旧木头的气味扑面而来。客厅里的家具还在，沙发罩着一块米白色的布，茶几上放着一本翻到一半的杂志——2037年的，封面是一个他不认识的年轻演员。　　窗台上一盆干枯的植物，只剩一根褐色的茎，歪斜着靠在花盆边缘。阳光透过落满灰的窗帘照进来，在空气里拉出一道道斜斜的光柱，灰尘在里面缓慢地打转，像无数细小的金箔。　　他把背包放在玄关的地上，走进去。地板在他脚下吱呀了一声，很轻，像是这栋房子在跟他打招呼。他穿过了客厅，手指在沙发背上轻轻拂过，没有灰尘，布罩挡着。他推开厨房的门，灶台上那只搪瓷锅还在，锅盖上落了厚厚一层灰。他记得这个锅，灰蓝色的，边沿有一圈白，手柄是黑色的。艾琳用它煮汤、炖肉、热牛奶。他伸手摸了一下锅盖，手指在灰尘上划出一道干净的痕迹，露出下面搪瓷原本的颜色，上面有一道细细的裂纹，补过，银色的补丁像一道细细的疤痕。　　他在厨房里站了很久，久到他听到隔壁房子里有人开门又关门，久到窗外的光线移了一个角度。然后他转身，走向楼梯。楼梯的扶手是木头的，漆面已经磨光了，露出木头本来的颜色，摸上去温润得像被无数只手抚摸过几十年。他上了楼，推开第一扇门，是他小时候住的那间卧室。　　墙纸已经发黄了，边角卷起来，露出下面更旧的墙纸。靠窗的墙上还有铅笔画的痕迹，歪歪扭扭的，他记得那是自己画的，一个圆，旁边几道斜线，大概是个足球，画得不好。墙角有一张很小的床，床垫已经搬走了，只剩下光秃秃的木架。他走过去，在床边沿坐下，木架发出咯吱一声。他看着窗外，窗外是一棵老榆树，叶子已经掉光了，枝丫伸向天空，像干枯的手指。他坐了一会儿，站起来，去了艾琳的房间。

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