路人书

洇出一圈圈暗红的晕，像凝固的血。客栈二楼最东头的房间里，李云飞正用一块麂皮擦拭左轮手枪——这是第四研究所制的六发左轮手枪，枪管上刻着细密的防滑纹，他擦得极慢，麂皮划过金属表面的“沙沙”声，在寂静的夜里格外清晰。 窗外的巷子里，更夫的梆子声刚过二更。那声音拖着长腔，从街东头荡到街西头，最后消失在运河的水汽里。李云飞放下左轮手枪，指尖在扳机护圈上轻轻一扣，机括的“咔嗒”声微不可闻，却让隔壁房间的严松睁开了眼。 严松靠在床榻上，背后的苗刀硌着腰眼，刀鞘上的鲨鱼皮被他摸得发亮。这位宗师境的高手没脱鞋，脚边放着双薄底快靴，靴底的铁钉在月光下泛着冷光——他从黄昏起就没合过眼，客栈周围三里地的动静，哪怕是只猫跳过墙头，都逃不过他的耳朵。 “少爷，王家的人该来了。”...