路人书

了六月末，京都的天空仍像一块吸饱了水的灰绸，沉沉地压在鳞次栉比的屋瓦上，时不时便要坠下淅淅沥沥的雨丝来。 &esp;&esp;已是亥时三刻，樱屋的书库却还亮着一盏孤灯。 &esp;&esp;朝雾跪坐在长案前，面前摊着抄写到一半的《古今和歌集》。 &esp;&esp;墨是新研的，在灯下泛着鸦羽般的光泽，可她握笔的右手食指与中指，却缠着素白的布条——那是白日练习三味线时，因连续弹错同一个音阶，被千代用戒尺责打后留下的伤。 &esp;&esp;每写一笔，布条下未愈的伤口便传来细密的刺痛，像无数根针在皮肉里轻轻扎着。 &esp;&esp;窗外又下起了雨。 &esp;&esp;起初只是零星的雨点敲打窗纸，渐渐连成一片沙...